.
.
.

hace trescientos sesenta y cinco días
tampoco creía en un redentor
nacido en un pesebre
o sí
pero me empeñé en verlo como un
hombre
que se cubre con su albornoz cada mañana
al que la humanidad tituló como la solución
a sus miedos
y responsabilidades

porque somos débiles
y erramos


no sé si pequé de hiper realismo
o de escepticismo
pero mis héroes no usan capas
ni coronas de espinos
sólo despertadores por las mañanas
sólo la vida como lucha cotidiana

y hoy sigo sin ver más pesebres
que los cajeros automáticos llenos de vagabundos
pasando frío y hambre de cariños
comiéndose la nieve
como si fuera el manjar de noche buena

y tampoco me veía a mí misma
volviendo a pasear una navidad de gran vías
con las luces intermitentes
algunas como estelas mágicas de falsas estrellas
otras velas de colores llamativos que no alumbran
cruzando
la calle
de lado a lado
por obra y gracia de las tiendas más poderosas


por estas fechas del 2007
yo viajaba a Berlín
un día de Los Inocentes
sin entender nada
preguntándome sobre el desamor y la muerte

hoy sé
que el círculo de la vida es caprichoso
la navidad blanca de villancicos

ese cuerpo mío deslucido por el frío

hoy sé
que el círculo de la vida es caprichoso
y a veces se disfraza de vértices


todo puede pasar
en lo bueno
y en lo malo

hoy la navidad me sirve para comprobar
que también me auto resucito
sin necesidad de redentores








violeta
diciembre, o8

Gloria Gil

"Mis amantes parecían
tumbados en la cama púas de peine.
Y a veces se reían
conmigo esperando la mañana,
oyendo cómo mis tortugas se caían,
haciendo ruido, de cabeza por su rampa.
Y acariciaban mi hombro.
Todo igual a ti.
Pero ellos, sorpresa y risa floja,
no me hablaban.
Qué placer en tus brazos,
tus labios directamente
al punto g de mi tímpano,
grandísimo
amor mío."

a veces me hago daño
a veces me hago daño con las penas de los otros
a veces me suicido con tus penas
que se me agolpan en el estómago
como la mala digestión de una tormenta

hasta que sonríes
hasta que te desabrochas el nudo de la corbata
y paseas lejos de mentes cerradas
y te reflejas en los ojos de los niños
que juegan a la pelota
o a la vida fácil

pero tus dolores

que me llegan a mí como arañazos en tu cuerpo de luces
y los convierto en piedras sobre mi espalda
en el tic tac de mi bomba de relojería
y me provoco mi propia muerte
porque te imagino ahogado
en unos zapatos llenos de chinchetas

y
por eso
no encuentro mejor motivo
para el susurro de mis labios en tus labios:


vente
que yo te quiera
que yo te cuide
que yo te prometo


un mundo lleno de tardes felices








violeta, enero 09

a veces me hago daño
a veces me hago daño con las penas de los otros
a veces me suicido con tus penas
que se me agolpan en el estómago
como la mala digestión de una tormenta

hasta que sonríes
hasta que te desabrochas el nudo de la corbata
y paseas lejos de mentes cerradas
y te reflejas en los ojos de los niños
que juegan a la pelota
o a la vida fácil

pero tus dolores

que me llegan a mí como arañazos en tu cuerpo de luces
y los convierto en piedras sobre mi espalda
en el tic tac de mi bomba de relojería
y me provoco mi propia muerte
porque te imagino ahogado
en unos zapatos llenos de chinchetas

y
por eso
no encuentro mejor motivo
para el susurro de mis labios en tus labios:


vente
que yo te quiera
que yo te cuide
que yo te prometo


un mundo lleno de tardes felices








violeta, enero 09

a veces me hago daño
a veces me hago daño con las penas de los otros
a veces me suicido con tus penas
y las hago mías
y resultan como una piedra colgada en la espalda
y son el tic tac
de mi bomba de relojería

justo hasta que sonríes
justo hasta que te arrancas el nudo de la corbata
y paseas lejos de cabezas malvadas
y te reconoces en los ojos de los niños
que juegan a la pelota
o a la vida fácil

hay ecos en mi cabeza
ecos que retumban y me traen pesadillas
que soy yo misma
provocándome la muerte
porque me imagino que te ahogas
en un par de zapatos llenos de chinchetas

y sólo
es que tus dolores en forma de cansancio
me llegan a mí como arañazos en tu piel de luces

son esas penas tuyas
de peleas
y de luchas sin posibilidad de salvadores
las que ponen el susurro en mis labios:

vente
que yo te quiero
que yo te cuido
que yo te prometo

un mundo de tardes felices





violeta. enero o9

[metro de Barcelona]



casi es la hora de comer

me mira con sus ojos
de micro clima hasta en invierno
mientras yo me seco despacio
con la toalla del hotel
sin mis iniciales bordadas

y abro el balcón
para que la mañana
se cuele disimulada entre mis piernas
y el armario con puertas de espejo

sonríe orgullosa:
-no hace falta que te arregles-
me dice

termino de remarcar la línea negra de mis ojos:
-cómo sois las ciudades
que pensáis que nos vestimos nuestros trajes de fiesta
para pasear por vuestras calles-

cierro la puerta de la habitación
bajo los cuatro pisos de escaleras
mis zapatillas de deporte pisan la acera urbana

Barcelona me invade
ya
para todo el día





violeta, dice-08
(desde Barcelona)

te tengo en la memoria
como un recuerdo de ojos azules
con nombre y apellido
y siento
que aunque pasen los años
tu nombre
pondrá nombre a mis futuras luchas
y serás el agua que cae de mis ojos
para regar balcones luminosos o despedidas
o serás las paredes
que den forma al hogar en el que convierta mi cuerpo
y serás mi escondite preferido cuando
pueda pensarte sin dolor
como la forma de tus cejas finas
el arco iris de la primavera de tu cara
o de tu sonrisa de dibujo de princesa
o del tinte rubio que quedó en el mueblecito del baño

sabes lo que te digo
que aún muerta
tienes las manos más madres que me han tocado
y tu voz y tus gestos
no caben ni en cien mil poesías

y que dejé de intentar entender la vida
cuando tú dejaste de tenerla





[para Julia]
diciembre 08

[foto: Adrià]
.
.
.


he abandonado el vicio
de merendarme cada tarde con pan y chocolate
y ya es una costumbre
paladear
ese olor que tienes en el cuello
que sabe
a tus manos cuando se esconden
mi muslo arriba
y entonces se parece
al sabor de tu lengua cuando me atrapa
y me convierte en tu alimento

y hasta he dejado de pensar
que los calcetines sean imprescindibles
total
reciclo almas por los cuatro lados
en ese viejo truco que nadie reconoce
así que voy descalza de remiendos
con las pantunflas en las manos
y pisando hojas secas
y notando tu sabia
tus rodillas construídas con hilos de estambre
que se convierten en troncos
cuando el frío arrecia
y entonces me arropas con tu pistilo

/el vértigo es una paloma mensajera
que se equivocó de dirección
o de mensaje/

para qué quiero
anillos
plata
abrigos de barro
o de escamas
si prefiero ir desnuda de costillas
que se me vea el esternón a dentelladas
regalar mi piel a los que se han cansado de esperar
la suya propia
en definitiva
tenderme en la cama
para que tus labios me coman


renuncio
a las carreras de dolores
a las misas cada fiesta de guardar
renuncio a los acentos cerrados en cada palabra
a las calles empedradas de miedo
al mundo que es redondo por no ser pentagonal


a arrancarme lunares en la sombra


.
.
.

y que no me falte
a lo que no renuncio
que nadie me quite
que nadie me impida

hacerme mi casita del bosque entre tus ramas
jugar a médicos dentro tu ombligo
inventarme las cosquillas de los lunares de tu pie

respirarte desde dentro
buscar la luz en tus vasos capilares


quererte con toda
esta
mi vida
durante toda
esta
la vida

.
.
.


[para Adrià
tantos otros versos pero estos hoy especialmente

por ser el hogar que quiero habitar
y la miopía que hace que mis ojos vean
y mi circunstancia totalmente estructural

feliz cumpleaños]


violeta. 11 de diciembre de 2008

[Foto: adrià]


.
.
.

pues sí
nos vamos a tener que acostumbrar
a las punzadas de felicidad en la tripa
y quizá nos duela un poco
desmitificarnos en nuestro aura
esa
ya sabes
la de los párpados ahogados
de putas jefas castigadas
en sus palacios de letras

nos vamos a tener que acostumbrar
a escribir sin vacíos palpitantes
entre las muelas

hablo por mí cuando te confieso
que ahora prefiero vivirlo
que encerrarme a gritarme al oído
/eso no es para mí/
porque me recuerda a alguien
que ahora dudo
si alguna vez fui yo
pero del que aún así no reniego

supongo que esto es un nuevo reto
el no autodestruirnos a pesar de no querer hacerlo

yo ya estoy buscando la metáfora adecuada
para saber
que me sirvo en otras tonalidades
que a lo mejor sin arrastrarme calle abajo
con las rodillas ensangrentadas
y lunares arrancados
resulto hasta más atractiva para mis ojos

yo
sinceramente
me encuentro mejor en estos zapatos
descalza
mientras él me acaricia los dedos pintados de rojo
y no me avergüenza afirmar
que aunque el trabajo ha sido mio
/el aprender a quererse
y a vivirse cualquier viernes/
han hecho mucho sus manos
aprendiéndose mis laberínticos canales
con todo ese amor
ese cuidado
y esa dedicación
/toda para mí/
que ya he aprendido a canalizar
sin sentirme no merecedora
ni extraña

.
.
.

que tenemos que ser un poco menos sufrientes en imágenes
que tenemos que reconvertirnos en figuras poliédricas

eso no nos hace peores poetas:
el malditismo apesta a rancio
entre nuestras pieles bonitas
.
.
.

que nadie nos hable de falta de intensidades
ni nos pierda el respeto cuando se trata de voces marchitas

pero si es así
yo
particularmente
te absuelvo de inmediato

aunque
yo
no lo creo:
seguimos teniendo la pasión tan encendida
que hoy la clave de sol es una maraña en mi vientre
y no dejaremos de ver espantapájaros de espuma
en cada verso
que
todavía
nos queda por escribirnos en cada labio

.
.
.

a lo mejor ahora
nos da
por escribir
del perro de nuestra compañera de piso

o sobre terceras guerras mundiales


/el mundo de la poesía social
agradecerá enormemente nuestra llegada/





[para marta noviembre]

;)



violeta. nov 08

Cristóbal: perro-patada


Creo que Cristóbal y yo nos vamos a llevar bien. Cristóbal es el perro-patada de mi compañera de piso (la que es fantasía sexual de Osvald, nuestro portero). Más que su perro es el de su madre. Resulta que el padre de Laura es traficante de armas, y cuando se va por ahí a hacer negocio por la zona de África y todas esas que están en guerra, su madre va a acompañarle, porque es un trabajo muy duro y muy sacrificado y pues oye, la mujer va allí para infundir ánimos. Porque hay veces que uno no tiene el trabajo que puede, sino el que quiere, pero eso no quita que no conlleve penas.

Total, que no se van a llevar al chucho por ahí a dar tumbos entre las pistolas y demás instrumentos de destrucción masiva. Ya me dirás tú, un yorkshire de los de abrigo de cuadritos de Burberrys metido en esos saraos. No, no. Así, que pues eso, aquí está el Cristóbal de huésped de honor hasta que los señores Tullido vengan de ganarse la vida en su trabajo de provecho.

Y digo que Cristóbal y yo nos vamos a llevar bien porque hemos hecho un pacto: él no se beneficia más a mi oso peluche de la infancia, y yo no intento otra vez meterme en su casita ... Es que vaya pisiki tiene aquí el cánido... a mí, que tenga las paredes acolchadas para el invierno me parece ya una maravilla... y que le perfumen todas las mañanas la mantita sobre la que duerme un lujo (es que Laura es muy hacendosa). Últimamente tenemos algún problemilla con el tema de sus sustancias corporales, digamos, porque ha decidido soltarlas en mi habitación. Laura dice que es una prueba de cercanía y de confianza del chucho hacia mí, y yo digo que casi prefiero que me invite a unas cañas para demostrármelo. Así que he tenido que cerrar la puerta de mi cuarto para evitar invasiones fecales y demás detallitos -supuestamente- amorosos de aquí el amigo Cristóbal.

El caso es que es un tanto peculiar la convivencia con este ser. A veces me parece más persona que cualquier persona, y otras veces ... se me parece a cualquier animal menos a un perro. Cristóbal se lava como un gato, se relame las patitas como cualquier gato. Laura me explicó que en la casa de sus padres, que está en el campo, el perruno convive con muchos bichos, y en concreto con muchos gatos, y se ha acostumbrado a muchos de los gestos gatunos. El día que me levante y me dé los buenos días maullando me muero del susto. O me lo llevo al Rastro, monto un chiringo y lo exploto al bicho. Que para eso está en mi casa sin pagar ningún tipo de alquiler, colaborar con los gastos o con la limpieza. Es más, es como uno de estos colegas que aparece una noche en tu casa con la maleta y la frase "sólo van a ser un par de días" y a estas alturas el colchón ese que se utiliza para los invitados tiene ya hecho el huequito de su cuerpo ...

Un poco me pasa eso con Cristóbal. El síndrome este de a pesar de que seas el mayor parásito del mundo te estoy cogiendo cariño. Y eso es malo, malo. Porque al final veo que va a acabar durmiendo en mi cama y yo en su casita ... aunque ... bien visto ... ¿Veis? si es que no sé lo que pasa, que al final siempre le justifico. Hasta cuando deja sus regalitos en el pasillo, pobrecitomio.

Digo que a veces se me parece a una persona también. Es de un rencoroso que vaya: como nunca le he bajado a la calle a pasear me la tiene guardada, yo siento que hay algo ahí que me guarda, no me mira con ojos limpios ... Y es de un desconfiado ... cuando me acerco a la habitación de mi compi, donde él tiene desplegado todo su campamento base, sale disparado hacia su cacharrito de comida con su bolitas esas marrones ¡y se las come aunque no tenga hambre! sólo por si a mí me da por robárselas ... ya ves tú, el alpiste ese que tiene un aspecto de quererse comer ... Un día, sólo para chincharle, me las voy a comer, una a una, delante suyo, saboreándolas y todo. Ya me diréis qué me va a hacer el perro este malos pelos ... Si se venga meándose en cada esquina de la casa (única arma que yo creo que puede usar) le tiro por la ventana y le digo a Laura que antes dejó una nota de despedida de "adiosmundocruel" pero que la he destruído para evitarle un dolor gratuito.

Ayquécosas ... Me voy de casa de mis padres para evitar a mi madre persiguiéndome con su frase "recoge los calcetines del suelo", para estar ahora yo persiguiendo a un perro (con el que, por cierto, no tengo ninguna relación afectiva), para que no se coma esos mismos calcetines que sigo dejando tirados en el suelo.

La moraleja es que, al final, nunca vamos a ser libres.

Ni nuestros calcetines tampoco.
O sí, pero con alguna heridita de guerra con una "C" tatuada a golpe de uña de perro- patada.

"C" de Cristóbal.

Ese pequeño
gran

.
.
.

"Ese".


Violeta, noviembre- 08


[con este "post" inauguro una nueva sección en mi blog dedicada a las numerosas viviencias que me está suponiendo la experiencia de compartir piso. esta historia y la de nuestro portero, Osvald, que publiqué hace un par de meses, pasarán a engrosar mi historia personal, e irán conformando esta nueva sección: "Yo comparto". espero que las disfrutéis!]

"...la amabilidad como arma de destrucción masiva..."




"la gente se cabrea
no sonríe
y no folla

pero lo que sé
es que se está mucho mejor en el otro lado"


[Paciencia. Patty de Frutos]

aquelarre poético
/segundo/


Violeta Castaño Ruiz
recital poético musicado y visual



20 de noviembre de 2008
21.30 horas
Beer Station
C/ Cuesta de Santo Domingo, 22
(Metro Santo Domingo)
Madrid

.
.
.


os espero


:)

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hay una calle en Londres
que lleva tu nombre
y una calle en cada lugar de la tierra
que huele a tu cuello cuando duermes
y a tu pelo haciendo eses en mis manos

todas las calles de mis ojos
llevan tu nombre
y
a veces creo
que mi nombre sin tu nombre
es un desorden de letras
sin ciudad que las acoja

que mis brazos sin tu abrazo
son un despropósito de besos
y de cariños
y de brumas blancas y sordas
sin capacidad de sostenerse por sí mismos

y por si no te encuentro en algún aeropuerto
dirección mi oído susurrando algo suave
susurrando
y el viaje se me hace demasiado largo
entre semana y semana
la vida
me deja recorrerte despacio
como en aquel Bed and Breakfast sin agua caliente
pero con paredes reencontradas en nuestros ecos
en aquella calle de casas blancas y viviendas en sótanos

porque ya no me concibo
sin ese gesto tuyo siempre disponible para mi cuerpo
para mis palabras en busca de tu aliento
y te propongo el plan de volvernos siempre a nosotros
aunque la zancada de la distancia
sea la latitud que sea
la que separa tu boca en su acercamiento a mis labios
aunque me tenga que desvestir de mi piel
yo me reconvierto en aire si hace falta
para que me respires en forma de calma y de cielo

/me sabes caliente y tan mío cuando me besas/

quiero volver a encontrarme siempre contigo
como si los océanos fuesen
charcas de verano
donde bañamos nuestros pies descalzos un día de vacaciones

tú eres mi ciudad en todas las ciudades
y tus rincones son la única tierra
donde germinan todos mis futuros
y siento todo un cúmulo de sensaciones
que vendrían a resumirse
en que

todas las calles que me recorren
son tu nombre
que llama a cada habitante
a cada espacio
parque
comercio
camino
escuela

a mi corazón
a cada órgano vital que me compone



que me compones

.
.
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Violeta. Nov- 08

Presentación de la asociación "La Vida Rima"

Sábado 15 de noviembre. 20.30 horas.
Atril [C/ Paloma, 9. Madrid]

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os esperamos! ;)

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quiero llenarte de bailes la cintura
quiero llenarte de bocas las palabras

quiero ser tu cintura
para ser el abrazo siempre bordado

quiero ser las bocas en tu acecho
porque tú eres
mi sed

eres mi aire


/quiero/

.
.
.


violeta, octubre 08

que nadie reniegue de tu pelo
haciendo reflejos anaranjados
en las manos de quienes acaricias

que nadie te haga dudar
de que esa forma de mirar que tienes
sólo es comparable con algo que aún no está inventado

y que te vuelves grande
y aún así pasas inadvertida
porque sé que prefieres
guardarte el secreto de tu brisa
y siempre nos la regalas para que volemos

que no rompan tu voz
y cimienten rastros de lucha
que tú no te mereces
que no difundan temores
por tu paso bailado en olas

que no te impidan
ni te decidan más inerte
más cansada

que nadie se atreva a medir
con ninguna perspectiva absurda
el café de la mañana
que
sé
que tú siempre alegras





[Para mi Amiga]
violeta, octubre 08

Revista poética: "ES HORA DE EMBRIAGARSE (CON POESÍA)"

edición especial: números 2 y 3.



/para verla
http://issuu.com/pepeltenso/docs/es-hora-de-embriagarse-n2-3

para descargarla
http://www.es-hora-de-embriagarse.net/mediapool/43/438140/data/Es-hora-de-embriagarse-n2-3.pdf/


;)

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al final
todo era tan fácil
como no dejarse comprar
igual que una camiseta de mercadillo

aunque no hay nada más bonito
que tenderse desnuda en la acera de las calles
poniendo tú el precio a las palabras
que otros quisieran tener como propias

qué será ese precio:
silencios
abrazos
correspondencias como cartas escritas
de puño y letra
de esas que ya casi nunca se reciben

a mí me gustan los remites en borrón de tinta
que tu amor me llegue desde el extranjero
/llamemos extranjero
a cualquier espacio distinto de tus ojos/
en forma de paloma mensajera
o en forma de broche para mi pelo

yo me quedo contigo en el extrarradio
de cualquier espacio lunar sin oxígeno
ni cuerdas para tender ropas de encaje con olor a naftalina
ni cansancios
ni falsas maneras


por otro lado
sigo pensando que el quejarse
a gritos
y sin argumentos
del capitalismo
es sucumbir a otra forma de ser rebelde
que dejó de estar de moda cuando
asesinar sin piedad a los hijos de los ricos
se convirtió
en algo lejano al inconformismo
y se parece más
al escupitajo sobre nuestro mismo reflejo

hasta en nuestras ganas de ser trasgresores
hacer la cena y que la cocina huela a aceite quemado
no estar guapos los lunes por la mañana
queda lejos de ser iconoclasta

hoy ya tiemblan las hojas del otoño
y el poeta escribe ganado por los sentimientos del corazón
o sobre temas sociales
tratando de olvidar que hace un par de otoños
la añoranza también le empujó a hablar de desamores
y las guerras sólo eran
metáforas
de sus propias luchas
echando de menos
muslos y entremuslos
mechones de pelo anárquicos
broncas por motivos banales

tener un lápiz a mano
para escribir en una servilleta de bar
_hoy
quiero ser poeta de los que gimen desengaños_
a veces hasta sirve para reconocerse los sensibles
espacios
de nuestro cuerpo de revolucionarios de calle

todo esto para decir
que no es malo ser
ni haber sido
ni encontrar en el propio cuerpo
restos de un ser humano del que ahora abominamos

todo esto para decir
que tenerte cerca
es ahora
otra necesidad para mis sentidos



Violeta, octubre 08

lo mejor de todo

cuando me miras
hasta que mis ojos se vuelven
rubios
cuando tu olfato busca
el ángulo trasero de mi cuello

cuando decides abrazarme para siempre
como nunca


lo mejor de todo

cuando te vuelves espina de mi esqueleto
cuando respiras del aire de la boca que yo te cedo


lo mejor de todo





violeta, sept-08

/tantascosas/

.
.
.


no me dan envidia las nubes inundadas
ni las calles mojadas de agosto
con ese agua a presión que sale
de las mangueras de los basureros
/.../
porque tengo el cuerpo lleno
de agua de colores
porque tengo el cuerpo sin sed


Lulú ahora es mi nombre preferido
/llamaré así a mi espíritu
que me persigue sonriente
por las escaleras mecánicas de grandes almacenes
podridos

y tú y yo riéndonos de las normas
que dicen que hay que comer
besugo
en navidades/

y creo que me he hecho demasiado mayor
como para dejar de ilusionarme

a ver si me entendéis

Madrid sigue siendo
el espacio donde he aprendido a quererme
y un funambulista recorre sobre un hilo
la distancia entre mi casa de vigas antiguas
y mi sonrisa cuando vienes a verme

aún me faltan tantas cosas por hacer
con la felicidad en la carpeta forrada de Kirk Cameron
que se me llenan los ojos de perlas
/y más al mirarte
y más/

el caso

es que ya no soplo la sopa para no quemarme
porque he encontrado un botón desabrochado de mi camisa
y el espacio silencioso
que queda por ahí en medio
maúlla tu nombre corto

lo digo
como que seguiré con las visagras desgastadas de abrazarme
y haciendo algo así como
sombras chinescas
en tu espalda de madrugada
y unas pajaritas de papel con tus dientes
y un algo elevado al cuadrado

porque cuando se trata de dolor
compensa más el
/ni siento ni padezco/
y echarse a volar una mirada siempre hacia arriba


por mí no pasan los calendarios
calen es un apellido así como extraño
dario suda improvisaciones en la boca que desea

todos tenemos nuestras cosas
y fruncir el ceño es de duendes que de repente han crecido
/como los bonsáis
que crecen si no se cuidan bien/

no siento envidia de las mujeres plenas de orgasmos
no siento envidia de las personas plenas de fe en ellas mismas

tengo una chimenea en las manos que lanza
bolas de fuego cuando te tocan
hemos bailado boleros agarrados por la cintura
nos hemos lamido los pies con sabor a manzana

échame por encima tu cuerpo todos los inviernos
a modo de chaqueta de punto
de
esas
que
tanto te gustan
y no te apartes en verano
que quiero tu calor de cuarenta grados

.
.
.

hay días
/casitodos/
que empiezo a verlo todo muy claro
y además me arriesgo

y me gusta

.
.
.

tengo
tantas
cosas
que
contaros


tengo
tantas
cosas
que
viviros

.
.
.


violeta, sept- 08

ahora

que te echo de menos
me curo
aliñándome tus ojos con silencios
y esparciéndolos por todo mi cuerpo

para poder dormir

para que el catarro de vacíos desaparezca
sólo necesito tu calma
en forma de pastillas bajo tu lengua
entrando de puntillas por la ventana

/estés aquí
o en otro continente/


ahora

que suena la lavadora en la habitación contigua
que mis vecinos han dejado de gritarse
que alguien cuenta algo sobre la mejor forma
de cuidar las plantas en invierno
que tengo tu voz como murmullo de sobremesa

paseo
cuando ya no sé hablar en primera persona
observándome a mí misma
buscar tu mano peinándome
en ese impulso
tuyo
que acompaña tu forma de amasarme el cariño
que yo dejo encima de la mesilla
junto a tu tabaco y mis gafas rotas


ahora

que existen mares e idiomas de por medio
yo solo entiendo
de grandes pasos por las aceras nuevas
y las alas de un avión planeando
aprender a ser condescendiente
con algunos temores benignos
con un futuro sofá color granate
con las arrugas bonitas de mirarte tanto

y decirte por correo electrónico
hoy a cualquier hora de la madrugada
que esto
es sólo mi declaración de buenas intenciones
que sabes que llevo a la práctica cuando estás cerca
lanzada al mar que ahora nos inunda
como el mensaje en una botella

que
nunca

va a la deriva



violeta, septiembre-08

.
.
.


me da miedo
acabar una tarde de sábado
viendo sofás
en un almacén de esos que llenan polígonos industriales
me da miedo que llegue el día
que deje de gustarme lamer
los lunares de tu espalda
que dejemos de contarnos sueños
que no sienta
eso
tan
eso
cuando caminamos cogidos de la mano
que no sé si te das cuenta
pero aprieto fuerte
para darme aún más cuenta
de la suerte que tengo entrelazando mis dedos
con tus cuerdas de guitarra
que tantas veces son caricias
que se cuelan por mi pelo
arrancándome malas hierbas

no quiero acabar comentando
los chismes de mis vecinas
no quiero rutinas que maten días bonitos
no quiero lunes que dejen de ser paseos en el espacio
y hago todo lo posible para que la vida
sea invierno cuando se obliga a ser verano
y no creo en que las amapolas tengan que florecer
porque sí
determinada estación del año

tengo miedo de que llegue la pereza
el conformismo
de que se me acabe la juventud que hoy tanto vivo
de no encontrar la magia en ver anocheceres
de que la ilusión no se refleje en tus ojos

tengo miedo
de acabar tiñéndome el pelo de rubio
para que no se me noten las canas
temo la noche que apague la luz
y deje de luchar por mi sonrisa

no quiero asumir lo normal y corriente
pero soy consciente
de que la vida también consiste en eso
y
que
eso
también me apetece

a veces tengo miedo
de comenzar a andar en línea recta
de no saber quererte como mereces
de dejar de ofrecerme sin nada a cambio
de que las cenas familiares se conviertan
en acontecimientos
donde sólo se saquen a relucir los trapos sucios
de empezar a esperar cosas
cuando ya aposté por sentirme participante

temo el instante
en el que deje de sentir la poesía
en el que no tenga nada que escribir
porque se me han secado las emociones

no quiero que llegue la tarde de domingo
en la que te pida que cuelgues las estanterías
ni curar mis tristezas
gastándome el dinero en ropa que ni siquiera me gusta
no quiero llegar a engrosar la lista
de generalidades cuando se llega a los treinta

me da miedo darme cuenta
de la distancia que me separa de mis padres
y de que el tiempo no se detiene
que de pronto me da por dormir la siesta
y de que trasnochar se me nota demasiado la mañana de un martes
no quiero arrancarme las arrugas con alcohol caducado

temo dejar de querer a mis amigos
no disfrutar del silencio que hoy me encanta escuchar a tu lado
dejar de pasear mis pies descalzos
porque toca limpiar el baño
no reconocerme tan tolerante como siempre creo
descubrirme en reacciones que siempre
me han chirriado en otros
llamar por teléfono a mi suegra
porque me ha gustado su regalo de Reyes

que deje de emocionarme un cariño
y prefiera un diamante engarzado


no quiero vislumbrarme distinta en mis propios principios

volver a castigarme
incidir en mi propio olvido

.
.
.

supongo que esto pasa
cuando se teme
nuestra categoría de humanos imperfectos

supongo que esto pasa
cuando nos hemos acostumbrado a avanzar a trompicones
y llega otra vez septiembre
y pienso en la cantidad de septiembres que ya han pasado desde entonces
y que este
de verdad
hay ganas de celebrarlo

supongo que esto pasa
cuando la felicidad decide quedarse
y cuesta hacerse a su tacto

supongo que esto pasa
cuando me veo reflejada en tu sombra
y me veo tan bonita
que no quiero
volverme de pronto


intermitente

.
.
.

violeta, septiembre 08

Osvaldo, nuestro portero toledano-cubano


Nuestro portero se llama Osvaldo. Osvald, para Laura*, mi compañera de piso, que yo creo que es el nuevo mito erótico de mi "guardador de finca" (le voy a llamar así, que merece como más importancia), bonachón, pequeñito, de edad indefinida ... y que pertenece a esa raza de hombres (me refiero a hombres, en masculino) que en época estival lucen pantalones de tonos pasteles (hoy, amarillo claro de amanecer, que más bien parece el nombre de un tinte de pelo: "rubio natural rallos de sol")*.

Total, que Osvaldo no es un cubano fortachón que se pasee por el portal con su camiseta de tirantes blanca, marcando pectorales y luciendo tono moreno natural en su tersa piel. Osvald, Osvaldito, no saluda con un "mi amol, buenos días", enseñando una dentadura perfecta cuando me ve salir del portal cada mañana. Osvald (que además en diminutivo así como cariñoso parece aún más cubano todavía) habla entre dientes ... y me da la impresión que de dentadura reluciente poco ... Sisea un poco, se dice secretos a sí mismo, pero no da mala impresión como sucede con algunas personas, que parece que hablan "por lo bajini" soltando maleficios y deseando el mal a los de al lado.

Osvald no es de esos. Al principio teníamos nuestras dudas, pero al final nos hemos dado cuenta de que es el único que se salva de nuestra comunidad de vecinos. Y eso da para otra historia, porque nuestro vecindario es de los que seguro que tienen muñecos de budú y se dedican a fastidiarse los unos a los otros los riñones o se provocan migrañas galopantes. Yo estoy convencida que la del 4ºE con la del 3ºA tienen declarada una guerra abierta, con trincheras en el descansillo. Seguro. Yo vivo en el 1º así que no lo he comprobado, pero es que hasta me hace gracia pensar el campo de batalla que hay montado unos pisos más arriba. Aunque sea todo producto de mi imaginación. De ilusión también se vive.

Osvald. Osvald es de Toledo, tiene toda la pinta. Pero para nosotras será ya del Toledo cubano. Del de siempre, del de toda la vida. Es seguir por la Nacional VII y coger el primer desvío. En un par de horitas te plantas allí. Osvald lleva sus pantalones amarillos de verano calzados hasta la sobaquera, y luce unas sandalias de esas que no parecen sandalias porque no dejan ver ni un poquejo de pie (aprovecho para hacer una pregunta que siempre me ha reconcomido: ¿alguien entiende la finalidad -y la estética- de esas sandalias?)*.

Osvald se esconde detrás de su mesita de portero y hace como que lee los prospectos de rebajas de las grandes tiendas de menaje del hogar que llegan al correo de los vecinos como propaganda, pero yo sé que realmente disimula para que no se note que está cabilando historias de amor pasional, enfermizo y adolescente, con la señora casada del 2ºB ... Es más, yo creo que Osvaldo tiene una inteligencia y una creatividad desbordantes, y está tramando una novela sobre este edificio que será un best seller. Tiempo al tiempo. Y yo seré la primera que me ponga en la cola para que me lo firme, porque más información que tiene nuestro querido Osvaldito no la tiene nadie ...

Total, que inteligente es un rato, se le ve a la legua, y además lo tenemos más que comprobado. El tío, en un "asícomoquiennoquierelacosa", nos ha hecho la instalación eléctrica de media casa, que como viene a ser de la preguerra prehistórica (antes incluso que existieran los PicaPiedra) funciona un poco a golpe de chispa de choque de piedras y eso tan ecológico (en el fondo). Y el ambiente tan acogedor que ahora mismo se respira en nuestro recién estrenado hogar, con esa tenue luz azulita que ambienta el recibidor de nuestro piso, es resultado de la dedicación y el empeño de este hombre ... Portero, pero también cubano en su foro interno, y hasta electricista y escritor de éxito por explotar. Y seguro que con eso de sus susurros tiene engatusadas a maduras mozuelas que suspiran por sus huesos ... Y no tan maduras.

El caso es que lo mismo te hace un empalme (...) que lo mismo te sube las bolsas del súper. -Déjelo, Osvaldo, de verdad ...Si total voy al primero...y además voy en ascensor...- Pero el hombre insiste, y ahí está, con su camisa de manga corta y rallitas a juego con sus pantalones -hoy especialmente arriesgados: rosa palo- y sus mocasines blancos ... Hecho un pincel, sí señor ... Somos la envidia de todos los portales del barrio. Porque Osvaldo se apoya ligeramente en la puerta de entrada, observando la calle, con esa humildad suya (que es la que tienen las grandes figuras, las auténticas) con esa mirada tímida pero arrebatadora que lanza por encima de sus gafas siempre un poco sucias ... y no hay portero mejor, ni mejor recibimiento al llegar a casa. Es más, me atrevería a decir que no hay persona mejor. Ese es el sentimiento que aflora cuando le ves ahí, cumpliendo con su obligación como todo un profesional pero sin descuidar su encanto personal. Y lograr ese equilibrio es complicado.

Y yo intento resistirme a esa mirada picaruela día a día. Y cada vez me resulta más complejo ... Vamos, que yo espero con más ganas el saludo de Osvald que el de mi querido. Yo que sé, no me he llegado a preocupar. Como diría mi madre "son amores distintos". Osvald es Osvald y ... éste otro que vive conmigo ... mmm...


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sí, hombre, este

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[Historia basada en hechos reales]
*Laura: nombre ficticio para preservar su intimidad.
*Modelos veraniegos tonos pastel de hombre y sandalias-nosandalias:
Siento si alguien se siente ofendido al respecto ... O no :)

Nota: la portería de la foto NO es la de mi casa ... :)



violeta, agosto-08

/diezdías/

te he visto llorar niños por los ojos
en una noche en vela cargada de miedo
pero también de humanidad explotada
y de silencios compartidos
temores mitigados
con caricias acostadas
con abrazos horizontales

te he visto sonreír en una piscina de agua salada
saltándote las reglas
que no convencen con sus explicaciones
y haciendo del juego una carrera perenne
hacia el espacio que nos promete una felicidad sin barreras

te he visto fotografiar anocheceres extranjeros
hacer de mis piernas un río deshecho en tu cuerpo
formar parte del paisaje más bonito en los paseos
jugar a la confianza con tu voz rota
y la sinceridad sangrándote la sangre
tan cerca que mi sombra
era el eco de tus pasos y tu calma

dejándote tu máscara de fuegos artificiales
en el borde de mis rodillas apagadas de lluvia

te he visto quererme
sin disimular la eficacia de tus ojos
en el resultado de saber esconderlos justo cuando
ya no se puede
decirlo más alto sin palabras

te he visto mecerme canciones elegidas por algo
contándome los dedos
y soñándome cada mechón
las manos quietas en los hombros

escribiéndome caminos de luces
te he visto
recibiéndome con bocas abiertas
te he saboreado
bailándome la diversión en los espejos
te he sentido

feliz de hacerme real en tu espacio
te he descubierto


.
.
.


y
te he visto
romperte
definitivamente

conmigo





violeta, agosto-08

/La habitación de Vicent Van Gogh/


GalileoArriba


protegidos por esas paredes
musas de voces y letras de guitarra
últimamente
has dormido tú entre mis brazos
mientras decías tequieros arropados por mis piernas
que trepaban tu cintura poliédrica
entre tantas fotografías
que
a contraluz
parecían fantasmas en mi propia vida
disfrazados de recuerdos gratos

he cerrado esa puerta de madera oscura
a tantas espectativas
que decían prometerme universos
y al final sólo eran ganas
de lanzar tentáculos
a trozos de carne
llamada
mis tetas
olvidándose de miradas
que buscaban algo más que algún rato
de trote sobre unas caderas

en la luz tenue de esa habitación
iluminada por una lámpara de papel
sobre la mesilla azul
aprendí a vivirme en silencio
descubriendo viernes
de lectura
y sonrisas para mí misma
atrapadas en las esquinas decoradas
con las trenzas de otros abrazos
con las visitas de tantos amigos

a través de esa ventana blanca
he visto
mucho más
que dos macetas de violetas pasando las cuatro estaciones
durante un año
y aprendí a beberme la lluvia de verano
y los días soleados de invierno
y los sábados de no despertarse
hasta que alguien rompía las horas sobre mi cabeza
y otros tantos paseos
y rituales de mañana cotidiana
café en mano
despertador a en punto

en ese espacio de fondo amarillento
de techos altos
en los que colgué una estrella roja
que bailaba los anocheceres con tenues golpes de mirada
he visto caer en picado principios
propios y ajenos
y he tejido cicatrices para mis errores
y he abierto espacios para definitivamente ser yo misma

y he aprendido a sentir
la curiosidad del crecimiento
reflejado en el espejo de cuerpo entero de la esquina
la pena de la distancia
y la espera del reencuentro
salpicando
la alfombra que cubría el suelo cuadrado
la ilusión de otros ojos
desvistiéndome
tras las cortinas de rayas naranjas
el ir conociendo cómo observan los míos
en los sueños de una noche cualquiera

.
.
.

en aquella habitación
GalileoArriba




[poema dedicado a mi antigua habitación de la calle Galileo]

violeta, agosto- 08.

hay que pelear contra todos los fantasmas
que se disfrazan con nuestra misma cara
y nos hacen daño con nuestras mismas manos
torturándonos noches de pesadilla
susurrando nuestros apellidos sin nombre en la vigilia

evitar que decidan poner piernas a su huida
como si fuese la nuestra
porque los manicomios están llenos de miedos
y excusas de víctimas que sólo eran cobardes hay miles

sólo ata las manos cuando salte el silencio
y las ganas de probar dolor propio
y mírate de perfil
nube bonita de lluvia y calma de verano
tierra nueva en tus ojos pintados de luna
no hace falta rasgarse la piel
y recogerse el pelo en mil postizos
para adivinar otras torturas en tu cuello

no importa que se vean los vendajes
sólo
salir del hueco
descalza
y vestida con tu piel favorita
curarse los arañazos
/regalos propios con los ojos cerrados/
cuando existía el pensamiento falso
de que quizá tu eco no sonaba tan bello
como el del viento


violeta, julio o8
foto: Adrià

/en el filo/

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.

sigo encontrándome
y no
queriendo perderme
por si la emoción se evapora

buscando salidas obtusas
a los espacios con mil puertas
colgando cortinas opacas
que solo filtren tus ojos y los mios

por si las miradas siguen lanzando
pértigas afiladas
por las que yo no pienso arriesgarme
ni dejar que atraviesen mi abdomen

que solo alcancen tus manos y las mías
entrelazadas
en una mezcla de puzzles
donde todo es cielo
y tierra sembrada de brisa y relojes suicidados

.
.
.

sigo a veces necesitada de espasmos
y es que busco otras tantas estarlo
vivir en ese equilibrio detenido
apunto de caer del otro lado

así la escritura me sabe a ahogo
así sin quererlo recurro a tu grito
para delimitar mi sombra inerte
ahora
resucitada en inspiraciones a golpe de evitarme
después

así un verso es como la cura que me mata
llámalo autodestrucción
yo lo defino como una forma de vida

.
.
.

ahora busco reencontrarme
en una permanente sonrisa de tono afinado
paseando tranquila miles de ideas
que se parecen más a la felicidad
contra la que siempre luché sobre todo por escepticismo
a la vez que una letra se me escapa
por la parte de atrás de tu nuca perenne

y creo que no me duele renegar del odio hacia el mundo
prefiero que sea sábado de julio
y que las calles rezumen futuro

/hoy el tiempo lo dedico
a seguir buscándome
pero sin encontrarme del todo

por los años que me quedan
queriéndome en la ilusión de ser una desconocida
y descubrirme
valentías
y cuchillos

en la parte de atrás de esa nuca

en la vida suspendida
del hilo de mis muñecas/




violeta, julio 08.

/Micro relato/


[adivinanza]


Nunca he sido de vivir agarrado a un libro
o sí
pero porque me lo impusieron

Ojalá dar vueltas entre la página uno y la doscientos setenta y siete
tuviera algún fin más
que morir de amor
o el exilio en una tierra que nunca pude hacer mía
o la enfermedad de mi madre en un espacio sin palabras ni cura …

... ver universos que no se contemplan con los ojos
conocer culturas que sólo podrían descubrirse soñando …

... ser artista en la época en la que era difícil serlo
ser persona hoy también cuando se escribe desde el cotidiano contemporáneo…

He podido vivir tantas vidas como nadie, pero nunca elegí el personaje en cada momento. Yo no sé si ahora me calzaría las botas del trotamundos marca páginas o me dormiría justo al borde del prólogo …

Pero las he vivido.





*[Solución: el marca páginas]

.
.
.

no pensé
nunca
ser testigo de mi propia resurrección
ser la mano
que decidiera
mi propia redención
y extender el manto blanco por mis pechos esculpidos
con arena
y semillas de polen

.
.
.

pero cuando duermes tu niño de verano
en mi regazo
respirando
creo que cantos de pájaros que se cuelan por las persianas
alientos de pueblo y antepasados
campanas de iglesia lejana en el monte
amarilleando en julio
desayunos tranquilos a las doce de la mañana

sólo me hace falta
seguir siendo
y hundir mis dedos largos
entre los mechones de tu pelo alborotado
después de escuchar tu voz
agarrada a mi cintura
en mitad de la noche
contándome cariños
y pesadillas de cuando eras niño
y pedaleabas en bicicleta
por encontrar tu principio
y tu fin
del mundo
sorteando las ortigas
y los agujeros en las pieles

sólo me hace falta escucharte
y soplarte nanas de cebolla
en tu oído
anclado
en mi barbilla despuntada

.
.
.

hay alguien en ti que aún no ha nacido
hay alguien que quizá se esté muriendo
poco a poco
y eso duele como un silencio clavado a gritos
porque nunca se deja de crecer
eso se nota en las plantas de los pies
que guardan rallas difuminadas
que son las cuentas de los pasos que vamos dando

/y nunca nos bajamos de la bicicleta roja
por reinventar el mundo
que en ese momento nos parece el más adecuado/

es como mudar las muelas
y probar
que ahora puede masticarse la sangre

.
.
.

yo no busco en ti la perfección
a costa
de tu felicidad
ni mi felicidad
a costa de tu imperfección

que seas como seas
como brote de tus manos y tu cuello plagado de ecos de latidos
eso se llama
la libertad de dejarte elegir cómo ser
que sólo el viento decide
si coincidiremos en nuestras luchas particulares
para acompañarnos
y hacerlo
todo
aún más bonito



/por ahora
eso
está pasando


por mí
que siga pasando
más allá del

ahora/




violeta, julio 08.
/"Quien me quiere sabe lo que quiero". Mala Rodríguez/
/Foto: José Naveiras/

¡¡¡¡ ÚLTIMA HORA !!!! FÚTBOL 1- POESÍA 0


siento comunicaros
que
22 tíos en pantalón corto
han podido conmigo

/pero sólo un poco
¡VOLVERÉ!/

:)

se retrasa
el
AQUELARRE POÉTICO /segundo/
hasta próxima convocatoria

/ya os cuento, vale? ;)/


siento los inconvenientes
y muchas gracias por vuestro apoyo ;)

Besazo

yo nunca fui una de esas
/os lo juro/

pero hoy aúllo flores a la luna
por defender
mi derecho a enamorarme
y podría despistar algún asesinato en forma de accidente
buscándole todo el sentido
sin pretender encontrárselo


y creo en el pobre de la esquina
como el próximo salvador del universo
teniendo en cuenta
que
nunca me fié de los dioses sin religiones
porque entonces
ahora
seríamos todos dioses
en nuestras mutuas curas de consciencia

yo es que no sé
si hace falta sentirse demasiado artista
o si con ser
humano
podemos dar gracias al dios en el que a veces creemos convertirnos


aunque siga pensando
que
sobre rezos
y mentiras piadosas
y amores desahuciados
la tolerancia es una palabra demasiado estrecha
que se corre con el agua de piscina
que se borra con la milán/nata/ especial para boli

.
.
.

y
aún
hay una cosa que me duele más
que cuando me miras así
y
es
cuando no me miras
cuando haces de tu pelo escarcha
para revisarme las faltas de ortografía
cuando remiendas tus faltas con la escasez de las mías

/déjame con mis faltas
así me recordaré a mí misma
que no me gusta ser
ni diosa
ni perfecta/

y
aunque
yo no sé si alguna vez volveré a ser nadie
este es mi homenaje
a los ángeles que se atreven a tener sexo

.
.
.

qué quieres que te diga
dejaré para mañana
el dilema que me planteas
sobre si ser buena
y
piadosa
en esta
o en la próxima vida
a costa
de nuestros excesos
y nuestros pasados con lastre

yo
es que
ya
lo he decidido



violeta, junio 08

desde dentro


el destino
que hemos inventado
con toda nuestra fuerza contenida
en dos manos que sostienen
todas
nuestras ganas de ser felices
se parece tanto
a un destino
de aristas quebradas
que se rompió la presión entre las nubes
huecas de lluvia
plenas de piernas
enredando caricias

/pasó/

deslizando tu piel gimiendo cuidados
igual que cuando me cantas
y
tus ojos desde tan cerca
/lo más cerca/
se parecen tanto al gesto
de felicidad
que siempre quise ver en la cara del otro

susurros en la nuca entregada
luces intermitentes en tu estar tumbado en mi estar
manos desperdigadas por la almohada
arañando secretos
acurrucando los besos
en
un silencio tan nuestro
de voces sostenidas

/con todo nuestro amor volcamos madrugadas y sorpresas/

dos mareas reflejadas
en un espejo
opaco
a los dolores
a las distancias
a las vergüenzas

.
.
.

abrazados desde dentro

.
.
.


llanuras para ti
espacios rotos
que

dentro de mí
dentro
dentro el mundo entero
en forma de playa en tu vientre

desplegándote/desvistiéndote
los brazos
y el alma
lo vi en tu cara/ en tu cuerpo
lo vi desde abajo
estabas
y
estás
/si tú quieres en los próximos parasiempres/

y lunas extranjeras espiando bienvenidas
y luchas ganadas por mí pero contigo

tu desnudo bailándome
despacio
entre el ombligo
y mi corazón tan lleno

todo tan blanco
menos mi adentro
teñido
de
valiente

.
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.


me abrazas
también
desde dentro



/tienes todo mi mapa en tus manos/



violeta, junio 08
foto: adrià

.
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/bienvenido/


me sé de memoria
todos los
gestos
de tu cara bonita
cómo desnudas mi cuello
como si rasgaras las cuerdas de una guitarra
desmayada en tu vientre
y te dejas caer por mi cintura de roble
para volver a la barbilla
que me sabe a tu perfil aprendido
a golpe de

/quererte/

y luego
te salvas de algún dolor
que aún llora en forma de espina incómoda
en el costado de tu cuerpo perfecto
que me sirve
de rincón
de escondite
de nube
de grito
de fuerza

y después paseas por mis labios
como en un torbellino de caracolas blancas
amor
de faros
que son tus ojos
de plumas
que son tus manos
blandiendo mi espalda en una lucha
que no es de ninguno

pero que ya /me/ has ganado

.
.
.

te retrato
en esta especie de declaración en verso
porque
/y no lo siento/
solo sé escribir sobre lo que siento
y porque te siento en forma de eco
hasta cuando no estás
y vuelves
y es tenerte tan cerca
que explota algo de luz dentro de mi estómago
y crecen flores en los bordes de mis labios

de mis talones

corro a buscarte cuando llegas
evito transeúntes que impiden mi marcha
aunque agote mi aliento
te veo a lo lejos
y recupero la vida

me desabrocho la entrega

.
.
.

conozco tu gemido a media noche
tu paz a media tarde
tu voz mientras nos cantamos


/despertar a tu lado es olvidar tiempos y esperas
apostar por la felicidad a manos llenas/

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.
.

ya sé cómo eres rompiendo pendientes en cuesta
/valiente/
cómo desvías la mirada
/cuando duele/
cómo te bailas la sonrisa en las notas
de cualquier jueves

cómo me buscas en silencio
/porque estamos/


cómo es caminarte sin prisas
y cómo es quererte sin pausas

.
.
.


tienes el latido que mejor suena descansado en mi pecho
en mi sueño horizontal
/ya siempre contigo/
sabes las palabras que me llenan vacíos incómodos
cuándo retuerzo tormentas por dentro
en qué consiste mi forma de lucharme el día a día
vienes a ser
la presencia que me da cobijo
la llegada en la que escapo


lo cotidiano que tiene un nombre
tan parecido al tuyo

.
.
.

me atrapas en todos tus laterales
me reinvento en cada una de tus esferas

.
.
.

que

vienes a ser
la otra cara
de la luna en mi noche

/la de los abrazos de bienvenida
la de los encuentros para sentirnos la piel
curada
mutuamente
de temores

la que se parece
tanto
tanto

a ti mismo/

.
.
.


violeta, mayo 08.

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.
.


yo sólo quería ser felíz
como lo son aquellos pájaros
que estrellan su vuelo

no importa dónde

que vienen a posarse
para romper juncos
y destrozar ramas

y astillar quejidos

y levantan otra vez las alas
y despliegan otra vez la vida

y hay cables eléctricos que proclaman su muerte

yo sólo quería ser felíz
como los pájaros
o las orugas
o las cebras tecnicolor

sin tener que pagar ningún precio
por dejar de justificarme

cosiendo jaulas para los sin nosotros
arrancando lugares
para despegar tranquilos

y yo sólo quería ser felíz
al modo
de los que planean

sin ser pájaros
sin ser alas


sin ser pista de aterrizaje vacía

.
.
.

y
yo
hoy
quizá sea felíz
porque
mi cielo por sobrevolar seguirán siendo tus muslos


violeta. mayo 08.

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sólo pasaba por aquí
para decirte
que
quiero inventar algo contigo que se llame
la Vida sin esquinas
y contarla con mayúsculas
y cantarla con mayúsculas
pulir cada escondite donde aún pueda refugiarse
el miedo en forma de isla
porque sé que en el fondo no hay distancia
que nos titule lejanos


y me atrevo a desperdigarme toda entera
en tu cuerpo teñido de luz y serpentinas

y he perdido en tus manos las ganas de acariciar a otros
así te lo digo


igual que te digo
que sigo teniendo espuma de hierro
ahogándome
por la espalda
en la quinta metáfora
pero que el hierro se puede fundir a temperatura ambiente de tú cerca
y que las voces también sirven para unirnos
sobre todo cuando
cuando las miradas acercan también
dos silencios que se parecen tanto a nosotros cuando reímos
ojos abiertos que se observan cuando besan
y siento pestañas cosquilleando la herida

alguien cantó algo de amor sin h intercalada

manos fuertes y largas que se aguantan los pasados
dedos que creo que saben vivirse del todo
y llamarlo presente y soñarte en futuro
/y si puede ser que yo lo vea/


alineados desde aquel día
las puertas de atrás nos rescatan


.
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sólo pasaba por aquí
por si te quedaba alguna duda
de que me resisto pero
a_veces_ya_nunca
a imaginarme que vuelves
para perderte conmigo en MadridMalasaña
o en el último rincón del mundo
que podría ser ya nuestro para siempre
el rincón digo
el mundo me atrevo

.
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.

llévame a ver el mar
pero el mar que a ti te gusta
el que quizá huele más a tierra
el que sabe más a escarcha que a viento
o a arena recién plantada
no sé
el que quieras traerme en tus manos

que
ya te he dicho
que yo guardo un horizonte violeta
nítido
extenso

tuyo

para regalarte

/te lo digo por si te interesa/






violeta. mayo.08
foto: Adrià

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te juro que en una de éstas
te me vas a perder tan adentro
que vas a confundir tu jadeo
con la piel de mis músculos


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violeta. mayo 08
foto: Gsus

/gente en el metro de Nueva York/


people

hay tanta gente sola que entretiene
su boca vacía
en la esquina
de la hamburguesería imitación años sixties
o en la tienda de Todo a un Dólar
/todo lo que no sirve para nada
pero llena soledades con artículos de broma/

hay tantos que parece que siempre han desistido
de sentirse alguien
en esta ciudad
llena de alcantarillas que parecen personas
respirando el humo de los otros que mueren
solos
en sus lofts de diseño
y álguienes que se cruzan en los ascensores del Rockefeller
y se dicen
... ojalá que el mañana no decida odiarte ...
en trece idiomas distintos

y van vestidos inapropiados para un invierno tardío
en el marzo neoyorkino
y llevan gafas pasadas de moda
pero que ayudan a rescatar pasados que no fueron suyos
y así ven todas las plazas
cuadradas
a su manera
calladas
aún más solitarias que sus camastros vacíos
con sábanas sucias y amarillentas

y recorren las calles pensando
que las cabinas de teléfonos son una buena forma
de mantenerse unido al mundo
y marcan el cero

pero comunica

y hacen cola para un muffing de pasas

esas personas que hablan a medias por si acaso
que deciden pedir limosna
en el hall del metro de la Estación Central
cruzan de Brooklyn a Manhattan a la pata coja

se abrochan la cremallera
se ahorcan con los cinturones

y olvidan
que
aquí
la noche
tampoco significa lo mismo para todos


violeta, mayo 08

... pero llego, y tus manos están empapadas de piel, luz y delfines
y las mías del secreto que se protege a sí mismo
y me abrazas traumas de la ropa vieja
al notar que hombres buenos también me hicieron daño,
y te susurro montañas rusas
“hundámonos en todo esto” ...



(Silvi Orión)

reconozco

que me derribas los muros de las costillas
a golpe de eses sonoras
en forma de voz que se cuela
por el último recoveco de mi tela de araña
y vas construyéndote
entero
y firme
ergido en pensamiento
en mis pensamientos

reconozco
que me vas llegando cada vez más hondo
y que me amarro a tu paso acelerado entre semana
a pesar de mis mediodías
y que sigo
y sigo
pero contigo en forma de eco en un rincón de la memoria
que te espera
porque te espera
aunque me cueste reconocerlo

y te sientas a escucharme en tu silencio
en aquel parque de árboles sin ramas y con charcos afónicos de añorarte
en mitad de un lugar que estamos construyendo a cada instante
aunque sienta la distancia de ver el océano a tu lado
me imagino esa escena
y creo
que podría abrazarte con toda esa brisa en la cara

me traes conversaciones
eres acogedor en mi cintura
acaricias mis brazos y los perfumas con viento
hay algo nuevo en tu forma de buscarme
que me desviste de miedos y fríos
y me convoca a tu llamada desde un cuerpo vacío de pasados

no me exiges amores inmediatos
no me exiges


solo
te acurrucas en mis labios
y me observas en el espejo

durante horas





violeta. mayo 08

princesas que no existen



/erase que se era/
vengo a salvarte el alma de dolores de otros
a contarte que tienes mis pasos a tientas en tu oído


entonces yo
giro la cara en medio de algún espacio ya común aún de todos
pero que hemos convertido en nuestro pozo de aguas que convergen
y me despido
con un
ojalá nunca vuelva a creer en ellos
ni en los dragones que matan para guardarse mis trenzas de esparto
a modo de fetiche
a modo de trofeo
ni en las espadas que empuñan para defender honores
porque entonces volveremos a escribir sobre princesas que no existen
y recordaré tus manos suaves
dibujando el perfil de mis caderas
/como en un cuadro el lienzo los horizontes la calma/
y desapareceré con las zapatillas desabrochadas
corriendo escaleras abajo
teniendo cuidado para no despertarte entre esas paredes que también sostienen gemidos de otros
y un cuarto de baño con champú de hotel
y toallas bordadas con un nombre propio
para las que vuelvo a ser otra desconocida
como si perdiera parte de la ropa que me desnuda
cuando estoy frente a ti
/dos instantes algunos días ahí en medio/
como si arrancarme camisetas de rallas fuera deshacerme
de costuras mal remendadas
y entonces
no quiero volver a creerme esos finales felices obligados
porque esta ciudad y los reinos encantados
a veces te tienen a ti
detrás del cristal que observa cómo me destrozo en desamores
cómo trato de desprenderme de cariños


.

.

.


te acercas por la espalda
pegando toda tu piel a mi piel mojada


.

.

.


y se me hace complicado
renunciar
a creer en los cuentos




violeta. mayo- 08

[a todas las princesas que no existen]

y
tú
me arrancas los pulsos en cada roce
y me recuerdas que existe
toda una trama tejida de fugaces secuestros
que podemos inventar juntos
si existen diccionarios para esas palabras
que ya sabemos escribir y pronunciar
cómplices
desde el eco
y ya nadie

si ya existen señales
aunque no sean demasiado cuerdas
porque se nos da mejor tambalearnos cogidos de la mano
si ya existen señales plantadas en los puntos cardinales
del ventrículo
que nos acercan hasta hacer estallar dos orillas
de tanto
y ya nadie


y
yo
sólo hago confluir las esquinas de esas dos calles
donde las despedidas pesan más
y un poco más a la mañana siguiente
cuando es jueves
y me pareces tan alto porque lo sigues siendo
y la boca desabrigada me sabe así porque tu boca
las piernas a tus manos escondidas entre
mi falda de algodón y pieles
y quiero escucharte otra vez confesando
que tu echar de menos hoy llora mi cuerpo
y tu más allá está aquí todas las noches

y yo sigo luchando día a día por ser feliz
mientras avanzo de frente evitando los atajos


porque
además

sé
que


tú

no sabes mirarme de lado





violeta.abril-08

[Ilustración: Mateu Velasco]

Estas obras de arte salen de las manos de Mateu Velasco.

Os recomiendo que le visitéis en Internet:

http://www.fotolog.com/tm_1/19501611

http://www.flickr.com/photos/mateu

Que lo disfrutéis ;)

[Tu paréntesis]

permíteme
que decida columpiarme entre el escepticismo y la añoranza
porque desde ayer
tengo los pies un poco fríos
y
permíteme
que tampoco escriba poesía social
a estas alturas de mi descalabro
porque además sé que dejar de contarte como lo hago
no impedirá que esto siga siendo un mundo lleno de muertos inocentes
y siempre del mismo bando

/aunque creo que aún podría aprovechar para quejarme
y decir que vengo a dejar
las ganas de llorar sobre la mesa
descargadas
y distintas a las de siempre/

.
.
.


vuelve a esconder tus manos entre mis medias tupidas
y yo decido derribar un muro con las palmas desangradas
pero grandes
pero enteras

porque quiero escarbar bajo la tierra
porque quiero acariciar bordes de dedos
y reconocer encuentros bajo lluvia torrencial de un momento

sé descifrar mensajes
dichos en código verso
y en tus labios buscando mi cuello


.
.
.

no sé tener miedo
no sé evitarme en mis excesos
no me entiendo disimulando

no me quiero de otra forma


.
.
.

y tú

pisa obviando las señales prohibidas
descálzate del secreto
paséame en tu voz
cruza el parque como si nadie te estuviese observando
con tu silencio en forma de grito en el tempo justo

y recréate en esa mirada
que tan de cerca parece que me contiene

/y cántame otra vez cada diez minutos/

permítete
tú
un paréntesis en el sueño de esta noche


yo
y mi sonrisa
templándote la Nada

.
.
.


violeta. abril-08

NEWYORKCITY (3)

GUARIDA


ayer bailamos la danza de los mil abrazos
con el miedo despistado en un semáforo en verde
y venas suyas
remendándome
esta otra herida

ayer me refugié en su guarida
y él para mí sigue teniendo el mismo nombre
más parecido al eco de confidencias

a la vida de la que quiero saber toda mi vida

él
me escuchó
detrás de sus ojos de bronce
tan luminosos
tan caricias sin tocarme
atravesándome costillas y pulmones sólo mirándome

volví al lugar de mi amor más grande
que sigue teniendo mi descalzo en cada sombra
en cada libro desleído
tambien en las perchas ahorcadas
y en la puerta nunca de salida

y volví para quedarme
en forma de fotopoema indoloro

olía a lo mismo y además a incienso
y a mi cuerpo rescatado de entre su cuerpo
nuestros latidos extendidos sobre la cama escuchando gemir la lluvia
el silencio de esa calle cuesta arriba
en la que siempre me giro por si acaso
y por la que ayer me reencontré conmigo misma
un poco más templada


y el tiempo
nuestro
entero
como cuando se quiere
sin más condiciones y sin adornos
nos hizo de canción de cuna

.
.
.

vestido de pausa
de punto y seguido
de rincón acogedor y cálido

/ÉL/

que se mueve y hace girar el mundo
y abre ventanas
y entran noches
y alas
y consuelos

.
.
.

y sigue teniendo las manos
y los brazos cosidos de mis palabras
y mi inspiración escondida entre la pared y sus esquinas

.
.
.

pero bajo del taxi de vuelta
y me calzo el sentimiento de cera
y sigo adelante

y se quedan
un par
de monedas perdidas en el asiento trasero


pero vale mucho más
el regreso
que
hoy
nos hemos permitido


violeta, abril 08.

NEWYORKCITY (2)

/aún más alto/


decidí morir en ese edificio sin ventanas
hasta que
el cristal se rompió
en
un
golpe
seco
y saltaron las chispas
en mi pena carcomida

hasta que
la muerte
vino a salvarme
vestida con tu misma cara

hasta que tú me dijiste
/no voy a ser yo quien empiece a quemarte
por los pies
te quiero lo mismo
pero de distinta manera/

y dejó de importarme
ser otra
o ser la otra
o verme despeinada en otras
si sé
que mi sudor
te sabe igual en cada lágrima
o si sé
que me sabes
en cada una de mis manías
de mis gestos
de mis pasos
hacia delante
o hacia atrás
avalanzándose en tu búsqueda
retirándose en el miedo
de pensarte tanto

porque hemos recorrido el subsuelo de Madrid
intentando reconciliarnos
y creo que ya lo hemos conseguido

creo
que así
ya somos

para siempre

sé que el mundo para nosotros se queda pequeño
/en lagunas y en continentes/
así que moriré contigo
/y sólo contigo/
un poco porque ojalá me lo pidieras

porque no me imagino vida más ancha

así que te guardaré
para el espacio más allá
donde el perfil de tu escafandra
me sirva
para respirar bien alto

/aún más alto/



violeta, marzo-08.

NEWYORKCITY (1)