no me señales con el dedo
de manera amenazadora
moviendo la cabeza de un lado a otro
lentamente
como diciéndome que
no

porque si quiero me traduzco en cien idiomas
y te como la lengua
y tú ahora te dejas
escupiendo
síes
por los huecos de las muelas
mientras salivas tu deseo en mis roces entreabiertos

puedo ser el cisne o la libélula que
se te atragantan
con sus alas

metacrilatos

a lo mejor provoco que me desnudes
y te pierdas otra vez
entre surcos bien trazados

a lo mejor soy yo quien vuelve a mojarse la mano
y se guarda bajo tu camiseta
un par de mordiscos yugulares
y alguna sorpresa
de espalda remangada

.
.
.


Violeta, agosto-07

Hay una poesía en mi cuarto

pensé
que entre nosotros
sabríamos tejernos las metáforas

ahora dudo de lo que es poesía
aunque no hay más que deslizarse entre tus manos
para sentirse imagen de universo
y folio trasgredido con gusto

el caso es que
pensaba
que habría algo más de significado
detrás de tanto empeño
así que mejor cerramos capítulo
y yo me marcho del bar abrochándome coja la chaqueta
cuando los botones no cuadran con los ojales
pero no importa que me veas el lunar del ombligo
y me despeino y todo
y me echo un pañuelo al cuello en pleno agosto
porque ahora siento más hondo el frío

no es resignarse
es aceptar con rabia ahogada
que a veces existen las no coincidencias
y que llegaron a gustarme tus ojeras verdosas
pero
prefiero ver amanecer desde el balcón de las no sombras
porque
qué quieres que te diga
me pesan demasiado los límites difusos
y las libertades que no sé medir
aunque no necesite de promesas y expectativas
y sólo de conocernos
porque
futuro
hasta a mí me resulta incómodo

pasé unas bonitas fiestas de barrio contigo
preguntándonos si nos identificábamos con todo aquello
y bebíamos limonada cogidos de la mano
como cuando se tienen quince años
y tú tienes casi
.
.
.
y yo casi
.
.
.

o sea
quince en total
a la larga

los besos en tus dobleces suenan sonoros y divertidos
me cosquilleas la nariz
y me acaricias la barbilla
la cara que descubres cuando estás cerca
tu chaqueta militar sin bandera
la camiseta gris de punto que te hicieron poner a toda prisa
cómo cuentas sobre lo cotidiano y lo sobrenatural
que los zumos de melocotón y piña te parezcan un absurdo
y yo de moderna
chapas
y eso

en mi cuarto
hay una muñequita africana que toca el tambor
y que se quedará si nombre


es extraño

/supe encontrar el punto cumbre en tu pecho
sin proponérmelo/

a veces la vida
no deja entendernos
o sí
y precisamente por eso nos alejamos
porque respetamos pareceres no coincidentes
aunque has conseguido escocerme
y que me dé hasta vergüenza reconocerlo
y techos pintados
versos restregados por el cuarto de baño
y un montaje de palabras y preposiciones
vino blanco para dos
voces nuestras también a dos
y la música de la calle colándose por el balcón
como una banda sonora improvisada

hay una poesía en mi cuarto que se llama

.
.
.

gemido


Violeta, agosto-07

...

dormir agusto la siesta que nunca duerme
que se le pase el dolor de garganta
porque no puede gritar tanto como quisiera
arrancándose los gritos
tener tiempo para ver amanecer desde tu esquina
que deje de picarle la
vida
que le siga picando porque así

que se aleje porque el roce
hace el cariño
y entonces
y ya se sabe

atreverse a beber el mundo de golpe
pegar bofetadas con todas las ganas
y la malicia
y la palma de la mano abierta
acostarse con cada fantasma de paso que le prometa poesía
ser tan fuerte como sabe que puede serlo
caminar a zancadas
y dejar atrás argumentos absurdos
y paisajes quemados
desdibujarse los ojos porque ella se ríe
porque se ríe y retuerce las penas

seguir creciendo
creciéndo
se
ante

que ya no hay penas
porque nadie merece
ni siquiera
su pena
ni su ardor de

buscar otro día para limpiar su cuarto
para limpiar
se
de espermas

/apagar las luces y escucharme vivir
echarme a vivir
tocarme
porque estos son mis brazos
y así son mi caricias
caderas para tu pelvis
y mis piernas vencidas que aún trepan por costados
este y así es mi cuerpo
en un todojunto cuando siente
y mira
y piensa
y besa
y es

o se toma o se deja/

es
la que

más que miradas miopes
es

y nunca me he escondido

Violeta, agosto-07

*Imagen de :http://www.seri.es/imagenes/CRECER.gif

tiene
dos lagunas
entre ceja y ceja
que son
campos de trigo

y luego tiene
manos que son
por sí mismas
cisnes y también guerreros
encaramándose a copas de árboles
y defendiendo espacios ilimitados



y marañas de surcos de viento de escamas
de la sirena en la que se convierte
cuando esconde sus piernas
y guarda el vestidito de muñeca vestida de azul
y fotografía su cuello
remendado con hilos de palabras y hierbabuena

sonríe
y de pronto
TODO
y los miércoles con su voz
porque sin su voz tampoco son jueves
ni agosto
ni octubre

ni tampoco nochebuena

se resguarda en su carita
pero a la vez guarda hacia afuera
doscientos cariños
e infinitas caricias
que se llaman poesía
y se recoge en un moño cientos de ideas
y una coca cola por la tarde en el bar de enfrente

cruza las piernas
y rompe con ganas la madrugada distinta
se descalza de miedos y odiseas

alguien le acaricia la nuca
y duerme
y me aprieta la mano
y asiente
en su silencio que clama

(Para Isa)

Violeta, agosto-07

que tu dolor no me duela cuando llegue
inventado por mis lágrimas arrancándome de tus costuras
o tratando de resucitarme de tus labios incienso

sólo espero que cuando
te decidas
a intoxicarme por ese punto negro
que tengo bajo el ombligo
y que no es un lunar
sino un pozo de recovecos sonámbulos
consigas llegar
hasta el otro lado
en la espalda
y me atravieses el equilibrio
y sólo gima en forma de
qué bonito fue todo
y cómo me mirabas
lento
y profundo
mientras tanto

cuando llegue tu dolor en forma de
vuelta de la esquina y ya nada
sólo espero
ser lo suficientemente fuerte
y estar lo bastante inconsciente
como para perdonarte desde lo imposible
y también exculparme y reconocerme
en el próximo espejo que me muestre
una sombra caliente y se apoye en mi hombro
alguien distinto que sí me refleje

porque cuando llegue tu dolor
entonces
decidiré caminar descalza
sin clavarme tus uñas
en forma
de cristales rotos
o de pergamino


Violeta, agosto-07

Retomando una vieja costumbre que existe entre los asiduos al Bukowski y a los blogs, os propongo que escribamos algo sobre el terremoto de esta mañana ... [http://www.elpais.com/articulo/espana/terremoto/51/hace/temblar/Peninsula/elpepuesp/20070812elpepunac_2/Tes] Gloria Gil ya se ha adelantado ...visitad su blog!

Andamos pocos por este Madrid acalorado y sacudido por temblores que a mí me han despertado asustada (pensé que era el centrifugado de la lavadora ...)Así que lanzo ésta idea para animar un poco el cotarro ... Animarse, a ver qué sale :)

Ahí va mi aportación a la causa... :)


en la escala de Ritzer

creo que quiero volver a sentir el terremoto
despertándome mañana por la mañana
y que seas tú el que me calme el susto
y que seas tú el que me diga
que el terremoto es el mismo mundo
que se está despertando de ser tanta Nada
y que me bese las cicatrices ya curadas
y mientras tanto recite como en la noche
otra vez el terremoto
otra vez despertarse con las puertas medio abiertas
y la cama vacía de sed
y algo tirado por el suelo

enséñame a ser horizonte sin tinieblas
llévame a algún sitio a bailar algo lento
sobre el terremoto y el volcán ya apagado
porque tengo ganas de contarte un secreto
en mitad de un café con olor a saliva
y lávame los ojos de ceniza
y con tus labios para limpiármelos
porque a mí ya no me crecen tanto las miradas
que tengo nubladas de pasados
y de maremotos ahogados en sí mismos

/iremos a salvar a quien haya sepultado el cemento de la culpa
hoy a las diez menos cuarto de la mañana/

y no me apetece atarme a tus manos
pero sí me apetece estar atada a tus muslos
y a tu extraña manera de ser de perfil
porque sé
que me conozco
y entonces dependo
y yo no quiero nunca más eso
y no quiero dejar de reconocerme
porque llegué a perder la orientación
tan despacio
que no me di ni cuenta
y me derrumbé las columnas
agrietándome las venas
alcanzando un 5.1 en la escala de Ritzer

/te juro que pensé en ti en ese momento/

el baibén del terremoto
meciendo mi cuna
serán nanas de voces de mi madre
cuentos eróticos narrados en mi oído
yo sólo tengo oídos si es para escucharte
y me parto en dos para que me quepas

en alguna plaza con perspectiva de mar
en la cima de la noria
sentí el foco
apuntándome de cerca
sentí un beso
siendo
el epicentro del terremoto

Violeta, agosto 07

/SIN (sub)TÍTULO/

hace tiempo que no me importa ser inoportuna en las preguntas
ni tampoco dirigirlas a la persona equivocada
ni responder lo que no se espera de mí

pero aún no me atrevo a sentir
mientras juego con el volante de su caricia
y la lentejuela que adorna mi fiesta privada

porque tal vez coincidamos en la forma
de estructurar nuestros miedos
dispersándolos por azulejos quemados
saltándonos las rayas blancas del paso de cebra
recopilando bandejas de segundos hipnóticos
barajando igual las cartas en un parque atardeciendo

porque somos como piezas de un puzzle
con la imagen de la noche imprevista
y un momento de repente parado
porque me encanta cómo lo escribes todo

mi penumbra últimamente
se desliza por tus verdes
se trasluce en tus muñecas
se me escapa de la boca hacia ti
y acaba en el borde de tus definiciones

así que sigo temiendo convertirme
en razón
argumento
excusa
pero que nunca me dediques tus canciones

porque yo quiero que me dediques tus canciones
y
al final
sí quiero convertirme



Violeta, agosto 07.

Lo que puedo compartir contigo
(o el día a día de una persona como yo).


no tengo ni cielos ni infiernos para compartir contigo
pero sí la manía de comerme las uñas
compulsivamente
cuando intento concentrarme
o rizarme el pelo
cuando estoy nerviosa

aunque
se puede considerar paraíso
el intentar sobrevivir a los fracasos
hacerlos éxitos
no morir de ellos
y quedar por encima de todo eso

si quieres
eso sí
puedo regalártelo

echar hacia delante los pasos
con una banda sonora permanente en la cabeza
tarareo Janis Joplin
sonrío al del quiosco de los periódicos
agradezco el piropo de mal gusto del obrero de la construcción
recuerdo que me he vuelto a engañar en lo de apuntarme al gimnasio
y también en lo de no acordarme de tener que olvidar
y repaso la lista de la compra mentalmente
trasnochar tantísimo entre semana
simplemente
porque sí
o por estar haciendo algo absurdo como
ordenar mi cuarto de restos humanos
que se quedaron enganchados entre mis sábanas
o regar las flores que me llegaron de parte de
un admirador desconocido
o escribir algo en forma de declaración sin respuesta

eso sí puedo dejar que lo veas
mis horas a la carta

y me trago un poema sin masticar a modo de remedio casero
porque me quita el ardor de estómago
y lloro
porque realmente hay gente malvada por el mundo
y lloro
porque aún hay gente que se merece ser imagen de luz
y lo es

y deshilacho un verso
que hoy me sirve de vestido
o de toalla donde seco las babas de alguien que no me merecía


Yo
sólo quiero estar por aquí de la mejor manera posible
dedicando a la poesía
un destacado tanto por ciento de mi tiempo
otro poco a cerrar los ojos y respirar hondo
y comprobar que se va convirtiendo en un ejercicio agradable
otro a que me miren a la boca
así
como yo sé que ya han hecho y que hacen
y tal vez
un sesenta y tres por ciento
a desabrocharme el botón de la camisa que nunca llevo
a querer a los que me llenan el alma de golosinas

y a pasear mucho
comiendo helados de menta

eso sí puedo compartirlo contigo
si quieres

Violeta, agosto-07