.arrullos.

el cuerpo siempre contiene la respuesta
es como una caja de resonancia donde la vida grita
estalla un pequeño poema contra las ventanas
y todo cambia
gira la palabra y deja de tener sentido la espera
/lluvia y universo para la fiesta de cumpleaños/
todo es un cúmulo imposible de explicar
aunque vea en tus ojos el sentido de lo que soy
miro mis pies de caminante y el mundo se me hace inmenso

soy aquella que tiene la fuerza en seguir descubriéndose
aunque me tiemblen los logros comidos por la incertidumbre

cuido arrullos
espero en las marcas de mi espalda una caricia silenciosa

y
como todas las personas que pasean
también tengo miedo

siento el desgarro de abandonar abrazos
.soy mujer y entiendo de culpas.
y las fotografías de la pared recuerdan que fui joven
y estuve tranquila

nadie piensa más allá del futuro

yo
sólo creo
que hoy
mi poesía
será siempre mi cura

será
ese hueco lleno de luces

donde invocarte

violeta.octubre2017

al otro lado

.al otro lado.

de una patada abrió la puerta

se sorprendió ella misma de la virulencia

.le sangraron los ojos con las astillas.

incluso quienes la observaban quedaron incrédulos

la miraban con una mezcla de paternalismo y deseo

porque ella que cuidaba y acariciaba los bordes hasta del miedo

se había atrevido a partir la lanza

detrás de la puerta rota solo había silencio

ella no buscaba encontrar el grito, provocar la lucha

ella sólo quería abrir la puerta

/que crujió de polvo y de lluvia/

y observarse hacia dentro porque había dado el paso

porque esta vez no era un paso en falso

porque si el paso era en falso, lo había dado ella

a su paso

así que se agarró la falda y miró sus piernas blanquecinas

sus dedos de los pies algo arqueados con restos de esmalte en las uñas

no había nada más hermoso en ese instante

que ella misma

cruzando ese umbral de símbolos

dispuesta a entender toda la madeja de cantos que la esperaban

y supo que

además

alguien disfrutaba de su nuevo universo  en la tierra

al fondo de la habitación vacía

Violeta, octubre 2017

banderas

si las banderas fueran mujeres
si dejaran que las banderas fueran mujeres
como lo son, blandiendo su tela de cuerpo al viento
enseñando sus piernas herramientas de baile contra la segregación de la historia

no llorarían de espera de poder
no serían las palabras bocajarros de guerra abierta
porque las banderas mujeres aman todas las tierras que ellas son
porque ellas son tierra
porque ellas pisan la tierra que otros creen que regalan
porque saben lo que es nacer cada día o hacer nacer rostros limpios de ansias de demostrar
quién decide poner límites a la libertad
a la escucha
al sentimiento sin penumbra

las banderas mujeres son de todos los colores
que caben en un pecho sin cadenas
saben susurrar todas las ideas que componen un mapa
las banderas mujeres saben cogerse de la mano
porque entienden de soledad y de cansancio

si dejaran que las banderas fueran mujeres,
como lo son,
no existirían huecos sordos en la mirada
todo iría más allá de la simple imagen de silencio

si dejaran que las banderas fueran mujeres
servirían para cubrir del frío a los del hambre y a los del miedo
pero nunca para ahogar a la humanidad entera
bajo extremismos absurdos
bajo gigantes moles de

ego

violeta. septiembre.2017

soy septiembre

y me hago nido

haciendo que mis piernas sean cascabeles sordos de lluvia

y refugiándome del último agosto

.nada impide que cierre los ojos

como un mar dislocado.

el final se observa allá a lo lejos

como un paseo sin rumbo

deslizo la mirada sin saber qué queda 

de 

mí

respiro y me escucho al otro lado

hay latidos que no reconozco

        /suenan como la guerra que yo no represento/

hay mareas que siguen sin ser mías

hay huecos en las manos secas como madera

y yo no tengo una percepción clara de ir 

ni tan siquiera

en la dirección equivocada

me hago arrullos con la voz que yo me canto

hace frío en el lugar más caluroso del planeta

se me agrietan las palabras

sólo me queda hacer de la espera un enorme cisne blanco

soy septiembre y me hago nido

me hago arrullos con la voz que yo me canto

ya no hay cisnes, ya no hay 

el calendario suma días como hojas sin caricias

siento arrugas en los pliegues de mi tiempo

cae la tarde sin que yo pueda impedirlo

busco otras mañanas en un intento de acto de fe

noto el peso de algo líquido sobre la espalda

porque ya no hay cisnes

nada es blanco

. ya

no hay.

espacios propios

estos son todos mis
no lug.ares
en los que intento seguir sobreviviendo
todas mis
no pers.onas
que ocupan estos suelos impersonales
donde mis zapatos escurren sus huídas
o intentan atarse a los adoquines
como si fuese imprescindible
porque es
lo que
  toca

corresponde la vida en todos estos
bares
que no acaban de ser
en todos estos descampados
plagados de edificios
corresponde seguir tejiendo
estos pequeños no salones brillantes
/jaulas de oro y silencio/
y seguir observando amaneceres
que no tienen el color que yo pondría
al lugar donde reposar mis vergüenzas
o decisiones

ser una nimiedad
en mitad del
enorme mar y ser todo
en aquella torre conocida

el sentimiento es incontrolable

y al final de la canción en el idioma de formas abstractas
hacer de un punto de luz semejante
el barco que necesito donde no sentir el mareo
deslizar esa referencia breve
e inventada
para continuarme tal como yo era
como yo pensaba que era
con cada error con cada giro de cabeza

y luego sentir la esfervescencia
de no saber cómo y en qué momento
surgieron no lug.ares
dejando atrás
ya
mis conocidas tormentas

violeta.junio2017

despedidas

hay una chica
con el pelo largo y rizado
oscuro
desparramado sobre el reposacabezas
que mira por la ventana 
y llora
aprieta los labios
y aguanta la pena en los ojos
en las manos sostenidas en los puños
viendo pasar los paisajes

quien la acompaña solo le coge suavemente del brazo
esperando a que ella haga
todas las despedidas que necesite
en un momento determinado dice
/lo sé, no lo puedes evitar, es como un pinchazo aquí/
y se señala el pecho

ella desplaza rápido la mirada
por todos los edificios, las calles
que se ven justo mientras el tren
sale de la estación
y emite un leve sollozo
dejando escurrir el silencio hasta mis oídos
yo sólo reconozco ese lenguaje de piernas inquietas bajo el asiento

intenta distraerse con la película
se pone los auriculares
piensa que al otro lado del trayecto
hay un mar caliente en verano

.y yo escribo.
escribo sobre su historia sin que ella lo sepa
escribo por todos los ratos de parque con amigas
por los ratos de paseo con sus padres

o por las olas brillantes que
sé
dormirán suavemente sus noches
y sus sonrisas

(A la chica del Ave Mad-Bcn. 18 de Junio)

Violeta. Junio2017

.capvespre. 
(atardecer)

las ocho de la tarde
la hora en la que todo muere
o resucita
porque siempre quise observar la caída del mundo
desde un pequeño balcón
con vistas a un mar de tejados con antenas

cada mirada a cada nube enrojecida por el fuego del fin del día
lleno de victorias, de errores, de ausencias
y de melodías propias

nadie habla después de cerrar la puerta de las obligaciones
sólo se ven sombras abrazándose tras el lino de las cortinas
peleas guardadas durante un rato
reflexiones desnudas
gestos que importan a los transeúntes
que ya mecen un sueño para horas próximas

el escenario cambia de colores
hay pasos delicados

y simplemente regresamos
al hogar que nos hace humanos

violeta, mayo2017

.junco.

tú te vas moviendo y yo soy el barco que persigue tu rastro de camaleón y de trapecio

y sé que a seiscientos kilómetros al norte
ya no hay luna que se parezca a tus ojos
o que refleje algo parecido al mismo cielo que tú manejas

sigo dando vueltas en una madeja complicada
de vida y de humo
y me aferro a eso que transmites
como un junco que a mí me parece fuerte
que a mí me sirve de tronco centenario

y me quedo ahí
con toda la lava
convirtiéndose en lluvia
en mi espalda
y llegando a mis tobillos en forma de ceniza
dejando que mis flores broten entre los dedos de tus manos
como si fuesen selvas vírgenes enteras

.tengo todos los años que nunca pensé
que permitieran
hacer de mis tardes relámpagos.

más allá del miedo
está la conquista de uno mismo
por eso no quiero
dejarme la esperanza
en cuerpos ajenos que quizá algún día
se conviertan en escarcha

.cuidar mis recuerdos es cimentar mi futuro.

pero a la velocidad de la luz
te sigues haciendo presente
y ya no cabe más negación, más silencio

por eso seguiré amando mis pétalos
y compondré con ellos esta imagen
que te conoces como si mi rostro no hubiese cambiado
en todos los lustros que llevamos bailando juntos

quiero que el abrazo sea eterno
que la palabra te traiga en el viento

voy a abandonarme a tu recién llegada
como parte
del descanso que merezco

violeta.marzo2017

este hombre

este hombre
de cabeza coronada de caminos de trigo en secano
que recorren diversos pasados hasta converger justo ahí
en la cima de su frente como si fuese un horizonte pintado de invierno

este hombre
que lee el diccionario Panhispánico de dudas
que se mira las palabras con el interés de quien observa
al pájaro construir su nido
y con el mismo pudor a que emprenda el vuelo sin dejar rastro

este hombre
es mi padre

que pone las manos sosteniendo la cantidad del mundo
donde antes estaba mi cuerpo de niña con sus raíces
que se quita las gafas para poder observar el detalle y a la vez no perderse el bosque entero que lo contiene
que mece todas las sombras claras bajo sus retinas
que apoya su espalda mientras habla con varios poemas ya sobre sus hombros

es mi padre

este hombre
que me ayudó a construir la casa donde yo soy casa
y me contempla de lejos con la veracidad inmune de quien crea un nuevo rostro

este hombre
que se sienta a mi lado
mi persona en su persona
la eternidad en su paseo de las mañanas

este hombre
es
mi padre

violeta.febrero2017

.mirarme.

algún día tendré que sentarme
frente a mí misma
y antes de hablar
.mirarme.
detenidamente
sin querer buscar errores o desperfectos
dejar de observarme como
un mueble de segunda mano

y entonces preguntarme
.de qué tienes miedo.
zarandearme por los hombros
hasta que crujan los huecos
que yo misma noto
en este esqueleto de palabras

.porqué te sientes como si todo lo demás
tuviese más valor que lo que tú ya eres.
.porqué piensas que dejas de ser simplemente sin hacer nada,
sólo disfrutando de una puesta de sol tardía.
.porque no dejas los brazos caídos para que el viento te baile sin necesidad de relojes.

lo sé
habrá un momento en el que esa perfección que me reclaman
/que me reclamo/
ya no soportará más sus propios argumentos

y
entonces
tendré que dedicarme unas horas o unos días
o quizá la eternidad siguiente
a aprender a entenderme sin aderezos
a saber que hay una yo
sin trabajo
sin cura para sus heridas
sin pensamientos positivos para otros

cuando esté preparada
seré la primera
en relajar el puño
en bajar la voz
en emprender este viaje conmigo y mis temores
en usar la coherencia en mis acciones

pero mientras
voy a guardarme las intenciones
en esta noche de febrero sin estrellas

y sólo voy a mirar a lo lejos
como si la otra ella
simplemente hiciera el gesto
de entender entre líneas verticales casi mudas
lo que hablo

o hasta qué punto debería quedarse a entenderlo
o si sólo debería ser esa imagen
borrosa

ya
sin ritmo
sin nada en el bolsillo
que camina marcha atrás
sin
casi
tocar el suelo

violeta, feb2017

alquitrán azul

de vez en cuando el mundo es como una enorme bola de nieve de alquitrán azul
y yo no tengo manera de entenderlo
no tengo forma de defender principios sin herirlos
y entonces el dolor son tus propias ventanas abiertas al silencio
y el pergamino que antes mostraba coordenadas ahora es un espacio
en           blanco
con restos de planes que quisimos hacer y que ya no tienen nombre

la salvia se quedó seca en los ríos que antes llevaban sangre
y solo hace falta mirar hacia atrás y ver cómo quedaron los cipreses y las montañas heladas aún en el solsticio

por eso la felicidad se antoja una obligación
por eso
no    voy    a     obviar
nada
que me sepa a             felicidad
por eso no voy a impedirte las manos
no voy a impedirme la calma
no el calor
no
la
playa
llena de canciones, turistas y hogueras

cada segundo, como si fuese a llegar mañana la nada
toda la mujer que me prometí a mi misma
en carreras de fondo destrozando miedos y educaciones religiosas

ver sonreír a esa gente que pasea por la calle
como si hablaran con la sombra desértica a la que han logrado vencer

hoy es fiesta de guardar al otro lado de tus ojos
donde se prohíbe bailar despierto por temor a dejar huellas irreversibles

yo no me perderé la última noche
no me perderé mi última noche
cuando rompa el cascarón

y empiece
a ser

.y siga siendo.

algo más
que lo que definen los manuales de texto escritos por señores que observan desde lejos:

.piernas y rostro
luna y caderas.
al servicio constante y sin escrúpulos

de los otros



violeta, enero2017