los pájaros
desafían las horas
en las que el sol está naciendo
pían a velocidad ultrasónica
se disfrazan con sus plumas puntiagudas




es curioso
cómo
no me ha tocado ser pájaro


árbol del té
cerezo


mesa
ventilador de los 50

nube

o inmigrante sin el refugio de una esquina

es curioso
cómo
me ha tocado ser Violeta

pero no la flor


sino la persona de memoria aguda
la mujer
que de vez en cuando se permite

el alma continuamente en pálpito



y
a veces

también


la flor





violeta, mayo 10

ya no me salvo

no sé si sólo soy la dictadura que me impongo
lanzo bombas atómicas si pestañeo

he perdido el encanto
y las ganas de ser diferente
he dejado de llevar libretas para apuntar desengaños
la libertad de quererme
me ha hecho vulnerable

continuamente me culpo
obviamente me desconozco

el mar es el hueco
que queda en mi vacío
es el agua donde quisiera ahogarme

hay tantas normas ajenas que me bailan
los días pienso que transcurren en mi continua deuda
nunca el mal y el bien estuvieron tan presentes

aunque al final de cada vida sólo me queda abrazarte
eres la mano que mece mi calma
no quiero que me veas con la cara seca

quién soy
cómo me muevo
qué extraña cabeza me impone limitaciones
por qué las preguntas giran en la misma dirección:
cuál de las dos estaba equivocada

he vomitado sangre mientras esperaba
deja de dolerme el cuerpo cuando lloro
sobrevivir al amor quebrando el egoísmo

hay luces que me ciegan pero que me alumbran
algo estalla
algo estalla
las mismas bombas con las que me inmolo

soy un cúmulo de desaciertos

me podía morir ahora
me podrían matar ahora

no quiero herir a los que me quieren
voy a perderme con mi propia angustia
me cuesta respirar

y lo busco

me engaño en mi huida de la felicidad
soy demandante
soy la que se abandona
a veces me odio cuando me veo
soltando piedras por la boca

creo que
definitivamente
así
me estoy matando

y
yo
tengo tan pocas ganas
de salvarme

aunque al final de cada vida sólo quiero abrazarte
eres
la
mano
que
mece
mi


calma


.




violeta. mayo-10




John Lennon, GOD.

El Poder Judicial suspende a Baltasar Garzón por investigar los crímenes del franquismo (El País, 14 de Mayo de 2010)






De verdad, ¿qué está pasando en este cacho de tierra donde me ha tocado vivir...?

Algo sí tengo claro: hay heridas abiertas desde más de siete décadas que no están en absoluto curadas, aunque haya quien se empeñe en pensar que sí y aunque haya jóvenes que no sepan qué pasó hace unos cuantos años.

Para mí, lo más urgente es que, aún a día de hoy, se asuman responsabilidades que debían de haberse asumido hace mucho tiempo desde ambas partes para que, efectivamente, dejen de existir ambas partes -contrarias y enemistadas-. Está visto que el tiempo a veces no cura las heridas. Esperemos que sí ponga a cada uno/a en su sitio.

Para mí ese debe ser el objetivo.


Y esta no es la mejor forma.

si ojalá pudiese dedicarme a todas esas madres negras
las que cargan con pezones desangrados y cuencos de barro en sus cabezas
las que nunca ponen límite a los sueños
aunque haya partos de tierra seca y dura bajo la manta
las que están allí porque nacieron con cuerpo de nube y a la vez de piedra
doblan rodillas que seguir desgastando
recogen la semilla para los hijos
su voz amancece detrás sin que se escuche


siempre a descalzas

de colores son los vientos que proclaman en sus faldas
levantan las sombras con el brillo de las mareas de sus cuerpos
y enseñan al mundo las mismas danzas de protección y calma
hoy todo es suavidad en sus ojos que vigilan
trenzas de espigas
manos que tiran de la cuerda y mecen penas
sacar a pasear el hambre y la espera
la lucha escondida y la fuerza
y unos cuantos soles dormidos a la espalda


todas nuestras madres negras






"una mujer africana cuenta con 200 veces más de probabilidades de morir en el parto que una mujer española"


violeta, mayo 10
imagen: internet