"... muchos me quieren muerta; pero quien asesine a una mujer se quemará en el infierno " (Benazir Bhutto, 1953-2007)


Por encima de ideologías está el respeto a las personas:
"No comparto tus creencias, pero lucharé hasta la muerte por tu derecho a defenderlas"

Si quieres saber más de Benazir Bhutto pincha aquí ...

hay un cielo de lana bajo mis pies sentados
y espacios de tierra para buscarte
y una inmensidad en silencio tras la ventana
y un regreso que intuyo aún más difícil
hay kilómetros de nubes
y el viento ahora corta mediodías

debería llover más refugios que son tus voces
pero hay extrañas sensaciones ahora que vuelvo

estoy flotando no sé cómo
a ras de un sol que casi alcanzo


y tampoco sé para qué el regreso

violeta. dic-07

[escrito en un avión Berlín- Madrid]

a veces me siento anciana en mis veintitantos

tanto que los ojos jóvenes que me observan
no pueden seguirme el ritmo
y se quedan
ahogados
ante los susurros de mi voz inventada

es como si los años arrastraran el viento muerto y destemplado
por cada piel suave en la que deslizo
mis manos arrugadas por la pena
y me vuelvo a quedar vacía
sola y vacía
en un espacio que ya no me pertenece

a veces me siento anciana
y los niños se asustan
cuando les bordo un te quiero
en la comisura de los labios

y ya no sé si son los años
o mis manos
largas y gastadas
las que siguen arrancándome de cuajo
sensaciones
y la oportunidad
de volver a sentirme estrella y universo
en unos ojos que
hoy
son los suyos


violeta,dic-07

.
.
.



quiero ser

morena por tus lunares


y violeta
porque tu voz



.
.
.

(bronce)

en tus ojos despego
mis manos colibríes
mi viento calmado
mi horizonte sin espinas
algunos labios que te esperan
mis alas sin cemento
mis endecasílabos susurrados

en tus ojos me amarro los miedos
me arrimo
me dejo ensanchar
grande
la sonrisa

en tus ojos nunca encuentro la mirada equivocada

me empapo de almendras
de aceite
y de espuma
y de noche
con tus piernas acortando cada vez más
posibles e imposibles distancias
cuando miras

en tus ojos y en tus pestañas
me descubro de perfil

y de frente

y entonces
mis ojos se vuelven bronce para tu iris



violeta, dic 07

.
.
.


estoy por preguntarle
a
eso
que te ha destrozado por dentro

cuándo decidió apartarnos
para siempre
de tus ojos

.
.
.

violeta, dic-07

se nos muere la margarita
y
no sé
si guardarla en un frasco de cristal
por si el viento

o esperar que cuando llegue el viento
ella no sienta
cómo le arranca los pétalos
despacio
con ese sonido como de voz marchita


violeta, dic 07

LA VOZ DE LAS MUJERES IRANÍES


... bueno pues, efectivamente, pienso que siempre habrá espacio para los versos pero también hay que dar cabida a otras realidades que están lejos de ser metáforas... para bien o para mal ...

Echando un ojo al periódico de ayer, leí una noticia que me parece muy importante y que quiero compartir con vosotr@s.

Sabemos que el mundo está como está: tod@s a la gresca, algun@s sin tener nada que echarse a la boca ... y los políticos con sus pájaros en la cabeza (que mira que es triste; que yo que he estudiado Ciencias Políticas y siempre me ha interesado ésto y sigo rescatando la idea -algo romántica, lo sé- de que la Política es "el arte de llevar adelante las propias convicciones sin que nadie se sienta agredido" -Forges, dixit-) ... pues eso, que lees un noticia así y, por lo menos a mí, se me vuelve a encender la llamita de la ilusion.

Resulta que hay un grupo de mujeres en Irán que están empezando a revelarse contra la situación cada vez más crítica en su país. Un país en el que sabemos cómo han estado siempre consideradas las mujeres, en un segundo y hasta tercer plano, como ocurre en muchos otros países, especialmente los que profesan el Islamismo más integrista.

Por eso es importante: las mujeres iraníes, detrás de sus pañuelos-velos-máscaras alzan la voz y crean un plataforma "Madres de la Paz", con su web particular www.motherspeace.blogfa.com/ ...si algun@ sabéis árabe pues fenomenal, porque lo que es yo poco, poco ... pero vamos, que la relevancia está en el hecho ...

Sé que ésta frase está muy dicha ya, pero es una buena causa y ... una buena excusa para la esperanza en este mundo nuestro de odios y diferencias ...

Si queréis leer la noticia íntegra:

http://www.elpais.com/articulo/internacional/protestas/mujeres/regimen/extienden/Iran/elpepuint/20071208elpepiint_6/Tes

al margen de los niños
que mal viven abandonados por la riqueza de otros

de los soles que se van helando

de las armas disparadas
de los silencios inadecuados
de las guerras fonéticas

y de malas suertes cotidianas
por las que odiamos


A.
tiene apenas 30 años
unos sueños por los que intentar defenderse
y se muere de cáncer


J.
pasó media vida salvándosela a su hijo
y ahora tiene que clavar sus dedos
como puntas de hierro
al borde de la cama del hospital



/y es por ésto que no creo en dios
y que
de hecho
me obligo a no creer en dios/


violeta, dic 07.

(Muchacha en la ventana, Dalí, 1925)


OTRAS PALABRAS PARA OTRA JULIA


ella lucha
ella lucha aferrándose con sus manos de nubes y de piedras
con sus dedos que
ahora
son puntas de hierro que se clavan en el borde de la cama
y de la vida
a punto de Navidad

ella lucha
mientras reposa los brazos en el viento que traemos desde la calle
que la observa
sigilosa y de puntillas

por la ventana de ese piso diez
vemos cómo estalla una ciudad gigante que ahora cambia de ritmo
/porque sí
porque de repente
porque las explicaciones no se encuentran y ya dejan de buscarse/

y el silencio que aspiramos
lo vuelve todo de un color indefinido

ella lucha igual que siempre
como si Nada hubiese llegado en forma de invitado indiscreto
como si Todo siguiese siendo Todo


y es cuando pienso que somos tan perfectos
como lo que a veces nos destruye

y es cuando me doy cuenta de que camino
/demasiadas veces sin darme demasiada cuenta/


y pido
pido mucho
/no sé a quién pero pido/
que ella siga luchando

y que nunca corra las cortinas
para que la ciudad pueda seguir paseando
por el cielo de sus ojos


violeta, dic 07


(Para mi tia Juli, porque ella ahora mismo está luchando)

(charcos en Malasaña)



mi garganta se marchita
para que tú
ahora
te desenfrenes
y te conviertas en la sangre que me late
/y que me hace latir/
y me corras a zancadas por las sienes
por los ojos para tus ojos acastañados
y aspires
mis flores llenas de olores tuyos
en mis gritos de no aguantar
y calmes el nervio reventado
a punto de dar las diez
y un abrazo
escondido
y cómplice

cuando ya no me importa
que se descubra
que tú y yo
caminanos acompasados
por Malasaña
pisando ecos y empedrados
/noviembres/
o por la última plaza
a la que
a veces
podemos llamar tu cuarto




violeta, nov-07

..el Aquelarre Poético les agradece su asistencia a la primera sesión de invocaciones de versos...

Esperando que haya sido de su agrado ...

Besos, versos y abrazos metafóricos ....

¡Hasta la próxima! ;)

Tus manos recortando


quiero que me veas desnuda

que veas el surco de grapas cosidas
que unen
un poco más
mis dos vértices
mis dos lados
y quiero que pases tu dedo por la marca
que dejó un látigo de posturas
en la parte de atrás de mi espejo

quiero
que llegues a respetarme
que llegues a entender
que puedas a lo mejor quererme
con este blanco
y con este negro
que a veces me deshabituan

recoge
por favor
mis risas descontroladas de a partir de las doce
recoge así con
cuidado
los comentarios sobre calles perdidas
las confesiones
porque así de repente me salen
y recógeme
no vengas a salvarme
pero
re- cógeme
porque me gustan tus manos
intentando esconder
que quisieran estar por todo mi cuerpo

quiero que me veas desnuda
por dentro
/otra vez y siempre por dentro/
que sepas reconocerme por dentro
también cuando me observes por fuera

tengo miedo
a que te quedes en los límites fáciles
y entonces
yo vuelva a pensar
que para qué la vida

que para qué dejar de cocinar para uno mismo
que por qué insistir en los binomios

/tengo miedo a que tengas miedo/

pero
lo único cierto
es que
espero que te quedes
a intentar descubrirme
un poco más
y podamos seguir hablando
de algo parecido a lo de ahora

quiero ver tus manos recortando
/me/
en tus ojos llenos
de lunares y microscopios

violeta,nov 07

AMOR EN EL SUPERMERCADO

estoy comprando acelgas en el supermercado
y me dices en un susurro
que a lo mejor te bebes la sonrisa de mi espalda
y se me olvidan los dos litros de leche
para el desayuno de mañana
y atropello a la señora que está mirando detergentes
dejo caer dos lágrimas emocionadas en el arcón de los congelados
compro los yogures no desnatados
me doy el capricho del paté de oca de marca
y saludo a la cajera
aunque ella va cobrando los productos por su código de barras
como si ahí no estuviese mi alimento

me como tus brazos morenos
y tú eres mi desayuno
y mi cena de viernes con peli
y mi pastel de cumpleaños
eres mi dieta contra el desencanto

un kilo de patatas
besos para tus labios
filetes para hacerlos a la plancha
tus manos para mis manos
harina de trigo para el rebozado
el final de tu cuello
tus muñecas agarrando
un par de tomates de ensalada
dos letras que acaricio
una lengua templada
quenosemeolvidelpapelhigiénico
tu pierna rozando mi cintura
tengo ganas de encontrarme
justo
en el borde de tu ombligo
hueles a mi tranquilidad
al jabón de niño del tercer estante
me sabes al chocolate de la sección de dulces
me sabes a menta con nata y canela

...

y me dices en un susurro
qu a lo mejor te bebes la sonrisa de mi espalda


violeta, nov 07

Yo me enamoro

me enamoro de los ojos que me silban
que todo es más sencillo si se cuenta
me enamoro de quien sabe descubrirme
detrás del personaje
y de quien busca mi piel para sacudirme
las costras
y las mangas rotas
de escarbar en el fondo de peceras sin fondo

\te vienes como el mar que se viene\

me enamoro tantas veces
y de tantas personas
por cada cosa insustituible que me aportan
dos segundos
un chiste
el gemido de aquella noche
una conversación sobre flores o el suicidio
o el poema aquel de
o la canción esa que decía
me enamoro de quien me hace sentir más yo
y si me encuentro a gusto entre unas muñecas
decoradas de libélulas
que se me cuelan dentro
en un surco de primavera
ahora que ya es invierno

me enamoro
de quien se esfuerza por respetarme
de quien quiere
seguir creciendo conmigo
de quien entiende cuándo necesito quedarme
a solas
con lo que encuentro
de los que saben que nunca dejaremos de aprender
y desconocernos

me enamoro de quien es capaz de alejarse
para poder reconocerse a sí mismo
y de las mentes valientes
que se plantean sus errores y saben
que volverán a repetirlos
también de los que perdonan
de los que tienen las ideas claras
pero saben que existen las mareas
de los que me sonríen por la calle sin conocerme
porque quizá sean la nota de color
que me pinte de rojo brillante el día
de los que saben que la felicidad plena no existe
pero se levantan cada mañana
como si fuesen a alcanzarla

me enamoro de los que no me juzgan
de los que me piensan diferente
de los que me quieren como soy

de los que simplemente me escuchan
de los que hacen favores sin considerarlos favores
de los que no se acuerdan del sonido de mis pasos desafortunados
de los que saben llamarme hipócrita
cuando es necesario
de los que me dicen te quiero
con el te quiero en la mano

de los que se atreven a saltar barreras
y a construirlas
para ir superándose

me enamoro de mujeres
me enamoro de hombres
y les pondría sus nombres a mis hijos
y pasaría noches en vela
me enamoro de actitudes
de piruetas de circo ante mis labios
me enamoro de los que me sorprenden
pero por sinceros
y no por esperpénticos

me enamoro de un chocolate menta
de un domingo con sus cañas
de un cine con mi madre
de un viaje improvisado
de un paseo pisando hojas de otoño
de una despedida
de un beso que queda pendiente
de un poema que escribiste
de un dejar pasar el tiempo sin obligaciones
de un saber asumirlas cuando tocan
de una tarde a tu lado
y tú contándome lo de tu trabajo
y tus problemas de insomnio
o hablando de cuando seamos mayores
me enamoro de una cena con mis amigas de siempre
me enamoro de ti
que sé cuando te vas y cuándo te vienes

me enamoro de mí
por fin
me enamoro de mí

y de los que me abrazan con su vida

y de los que quieren acariciarme por dentro


violeta, nov 07

(Gracias a Isa por el último verso)

conocerte
ha sido
y sigue siendo
ésto
y
aquello
que me redefine




violeta, octubre 07

Gotelé

te cedo mi casa
para que me bailen tus muñecas
mi casa
para tus ojos
/sus pestañeos/
sus paredes para tu ombligo licuado

y más tarde

mi casa
para que sea azotea en tu pelo lacio
y en el recibidor plantes tus manos
y en la sala una penumbra llamada instante

y ahora

que me habitas con tus brumas
/como el gotelé/

en la habitación una fugaz manera de quedarte

mi casa
para tus pies descalzos
y tus dedos llenos
de anillos de cobre

y nanas pasadas por agua en el quemador eléctrico
en el desván lleno de pelusas de tu sombra
que se levanta
insomne
porque no puede volver a matarme

y entonces

mi casa para
una jornada donde el único espíritu
que queda
es tu mandíbula derecha
absorbida por mi boca

tu lengua fría limpiándome el rodapié

y ya

tú eres mi casa


violeta, octubre 07

Campaña
"Hombres rompiendo el silencio contra la violencia machista".





Infórmate: http://sindominio.net/heterodoxia/

se pasa página
/eso dicen/
cuando consigue desprenderse
uno
del cepillo de dientes
del otro
olvidado en la repisa del baño
aún con los restos
lavados
en el último festín de reconciliaciones
y cuando éstas peleas
ahora
sólo son anécdotas
que nos hacen
otra vez distintos
y más distintos que los anteriores
se olvida
cuando uno se encuentra de pronto
en un cajón
el billete del pasaje
la nota de amor en la servilleta
la mirada colgada del silencio
o el beso lanzado al espacio

/tus ojos de cometa/

y vuelve a cerrarse el cajón con la misma tranquilidad
como si dentro se hubiese hallado
la lista de la compra
la etiqueta de la última prenda comprada en rebajas
el recibo del cajero automático

estas cosas no se hacen así de repente
no se puede dejar de pasear por la misma alameda
ni bailar otros compases al son de la misma orquesta
ni cruzar países de idiomas distintos
volver
y que nos dé igual no poder refugiarnos en el mismo aliento
que tuvimos
tan cerca
a tan sólo un par de pasos

hay que remendarse poco a poco el interior deshilachado
y seguir la receta del vaso bien cargado
de palabras escupidas
al alma de ninguno
y hielos que se van deshaciendo
en la conversación a la luz de las velas
que ya nunca más se comparte

yo no sé si sirve de algo
si guardar las ausencias
si escapar de ellas
al final conduce a alguna salida práctica

a veces yo sólo creo
que se olvida cuando se puede
cuando nos lavamos los dientes
con la indiferencia
o volamos de nuevo al espacio
donde fuimos más que nosotros mismos
o confundimos el verso de amor apasionado
con los tres quilos de tomates para la ensalada

se olvida
cuando el olvido está preparado
para asumir
su codición de futuro providente

violeta, abril 2007

AsÍ


podría escribirte miles de poemas
llegar al tres mil
dos
y empezar de nuevo
podría empezar a hacerlo

tengo esa sensación aterradora

y ganas de que vuelvas a mi cuerpo
así
a despellejarme la conciencia

a recorrerte el perfil de la nuez
relleno
de un deseo inocente y templado

así

y que no tuvieras que marcharte deprisa
que pudieras quedarte a desayunar domingo conmigo

pero a cambio me quedo
pensando en
otras cosas que no puedo decir
/te/

y tomo aire despacio
y te tomo en el aire despacio

así

.
.
.

Violeta, octubre-07

[Des]conocerme

no me expliques el significado de las palabras
ni me traigas el viento a la cama
ni me dejes el silencio sin esquinas
sólo quiéreme un poco libre
para poder estarte sin dejar de estarme
para poder seguir buscándome
entre los pistilos y las norias
y las pistolas atragantadas

no me saques a pasear de nueve a diez

no me observes en una foto a dos en mi pared
no me pidas un viaje de ida y ninguno de vuelta
no sé si lo que espero
se pronuncia compartir
no sé si volvería
a encender
contigo
la lámpara de la mesilla
no sé si aquello consistió
en
apurar los límites
y nunca decirme que
ya quedó todo dicho

no sé si somos tan libres somo pensamos

dejadme explorar
por qué se me llena el pecho de nubes
y se me encharca el iris de sus manos pintándome
por qué soy la bailarina con seis piernas
pero bailo de puntillas como cuando acaricio
por qué soy música
sin quererlo afónica
pero abro la boca y entono
para continuar la marcha contigo al hombro

dejadme aún así
querer caer
en los mismos errores

dejadme explotar a mi manera
entre nínfulas

dejadme
entonces
que empiece a desvestirme yo sola



violeta, oct-07

al margen de todo
estás tú

estás tú
y todo
queda al margen






Violeta, octubre-07

[del amor al odio y después a la indiferencia]

cuando ni siquiera queda el odio
y se roza la indiferencia
porque estamos a dos pasos de distancia
y aún así el abismo se reconoce profundo
entre la puerta y el rincón del fondo
el aire contamina la luz que nos rodea
y el humo del tabaco
de los otros

el que yo fumé contigo
lamiéndolo de tus labios

ahí
donde
nos hemos hecho a nosotros mismos
y me aplaudes sin querer mirarme
con falsas palmaditas en la espalda dolorida

como cuando huíamos a la esquina de la calle
a mirarnos de frente
y de la mano
y al final decidimos
que en privado podía ser más emocionante
y nos tocamos tan de cerca
como lo hacen las mariposas

aspiré vino en tus vasos descoloridos
acompasamos voces
soplamos espumas
y nos recordamos secretos

pero hoy paso a tu lado
y sonríes como si los siglos
no hubiesen dejado huella
ni en tu piel
ni en la mía

huyes en tu gesto
pero me provocas con tu perfil enmascarado
y sigues siendo el mismo de siempre
cuando se pronuncia tu nombre y acudes

no voy a volver a llamar a tu puerta
con los nudillos temblorosos temiendo despertarte
o pidiéndote perdón
por ser como siempre he querido

alguien decidió abandonar
a las tres de la mañana
dejando un rastro de café amargo y posos de noche
ahogándose de penumbra y miedos
como quien se cala el sombrero hasta las cejas
y deja caer la ceniza
del humo
y hace del silencio
y la venganza
su mejor arma de defensa
/por lo menos te permites no mentir en la apariencia/

no voy a perder el tiempo en unas cuantas actitudes ajenas

para mí eso no es ningún castigo

avanzo al ritmo
que el más que vivir me impone



Violeta, octubre 07

no quiero volver a ser
el trapo donde todos se limpian
flash
fugaz
la piñata rota de la fiesta
fantasía para recrearse en el espejo mientras tanto

que alguien sea capaz de no verme
con las piernas abiertas
y mi voz
sea transparente
y sólo encierre inocencias

no quiero ser
mujer objeto
ni tampoco instrumento

obsesión
un rato
y mito caído después

otra vez ofrendas
como si fuera el misterio que crece a medida
que la medida crece
para desvelarlo y luego cansarse
y cercanías que se establecen
para un rato y un colchón que cruje

que alguien se atreva a desnudarme
más allá de la apariencia quieta

/no me miréis más a la boca
porque
ya
se me caen
las olas que antes mecía/


Violeta, oct-07

no escribo porque quiera justificarme
ni por llamar atenciones
tampoco por buscar un desahogo
sino porque mis dedos son tres pulpos
y los golpeo violentamente contra el folio salado de mares
huérfanos de acantilados azules
para que pierdan de una vez el conocimiento

y no escribo para demostrar nada a nadie
ni para enseñarme en un ejercicio de
a pesar de todo sigo aquí
con las costillas un poco más astilladas
y echando en falta tu palabra
escapándose los arañazos
que dirigieron con permiso
mis manos a mis piernas
durante dos noches enteras
pero sigo aquí

porque sé que aún me queda un espacio que proteger
y algún otro que recuperar

reconozco
que a veces los ojos se me llenan de niebla
y regalo dolores fortuitos
pero igual voy a rescatarte
en el día 25 donde ayer morí infinitas veces
antes justo de ahorcarme con tu imagen en aquel fondo de focos
y prefiero que te quedes tú rellenando el vaso
y yo marcharme
seca
de sed y de frío
y con la misma ropa mojada

soy de las que se quema por dentro y a solas
soy de las que se arranca lunares porque provocan

pero soy a pesar de los pasos en falso
de lanzarme sin red al vacío
soy aunque ya se me niegue
otras tantas veces
tres
justo cuando rompe el alba
y soy
a pesar de mi escondite

/pero reconozco
y es cuando escribo/

Violeta, sept-07

hoy día 25
he muerto de dolor infinitas veces
mis piernas ahora son zancos de cera quemada

sólo quiero volver a acariciar
tu pelo liso y recién peinado




Violeta, sept- 07

resumiendo
[dos pares de poemas cortos]


[I]

/Roce:
ahuyentar el cariño
cuando
sólo eran ganas de agarrar los tentáculos a las montañas de carne
sin otras pretensiones
y labios veneno
absorbiendo lujurias y otra vez las ganas/

[II]

No me quiero olvidar nunca
de cómo quererte
de cómo

porque tú tienes los ojos
y la piel
y la Luna en los capilares
que yo quiero
para coser mi cuerpo
de otras balas
de más golpes
de otros disparos

de otros


[III]

yo no tengo la voz:
tú me la inventas
cuando me dices que la tengo

[Para Alberto, el cuco del Buko, el pequeño saltamontes ... ;)]


[IV]

en francés

a veces me despido a la francesa
porque me quedaría todas mis mil y una noches
enganchada a la copa de absenta que no bebo
y a las palabras tuyas
que sí bebo
y que me reafirman en la impresión
de que sigo sin saber a dónde voy
/aunque cada vez lo sepa más/
pero que me da igual
que no me importa
porque puedo seguir apareciéndome en la barra
y escondiéndome detrás del verso
cuando llega la lluvia
y entonces
abres las puertas para que me resguarde

[Para Carlos Salem, porque ayer me emocionó]


Violeta, sept-07

quererte eternamente

a veces
me da por quererte eternamente
y asumo
desnuda y serena
que cada vez que aparezcas
se arqueará
mi espalda
para dejar hueco para tus brazos
y el eco que dobla mi abdomen
se llenará por un momento de tu caricia templada

y voy a ser como la gata en celo
cuando me miras
y dejo de tener hambre
y no se me ensucian los pies
del camino
y el barro se me despega del último latido
y tampoco recuerdo haber pensado
nada más bello
como quererte eternamente
a ti
y a lo que venga enganchado en tu media tarde
como una pena mal curada
un insulto resguardado y sin respuesta

tú lo tienes
eso
que
me recorre la médula a borbotones silenciosos
tú lo tienes
a pesar de la distancia
de una
no
vida
juntos
pero sí en común algo más que un par
de puntos suspensivos

cada vez que te vuelves
y te quiero eternamente
pienso
que nunca podría haberlo hecho mejor
y que me quedo con tus ojos
para una piscina de lluvia
y de espejos
y de peces manta

y de tierra salada para nadarla

te quiero eternamente
pero pausado
y sin esperar nada a cambio
aunque te dé miedo
aunque sé que así doy miedo
yo sigo paseando la calle Fuencarral abajo
porque todo ésto consiste
en quererte
un domingo por la tarde
de cañas en el Rastro
y también en el beso de otro

y saber que hubo un tiempo
en el que nos quisimos eternamente
porque las horas
/aun inmortales/
decidieron morirse de placer
a la sombra de tu arrullo


Violeta, sept,07

pasa gente
y huele a ti
pero no eres tú
porque nos olvidamos justo a tiempo
para cruzarnos por la calle
y no poder darnos cuenta




Violeta, sept-07

Conveniencias

no te convengo porque no soy otra de las tantas
porque las otras tantas tampoco quieren ser esa
porque querrían ser yo cuando me espías

no te convengo
ni a las diez de la noche
ni a las tres de la mañana
ni a la hora del desayuno

ni en jueves
ni en fines de semana

porque vas a seguir viéndome
siempre
la espalda igual de tersa
y vas a tener las mismas ganas de
acariciarme
y remangarme el pantalón
para mirarme por ahí abajo

porque conmigo se hace el amor
a zancadas
y volteretas
y por espasmos

no te convengo
porque tengo las uñas largas
y las piernas flexibles
y muerdo cuellos
porque sé hablar demasiado bien
y lanzo suspiros sugerentes al oído
y te crees que te estoy contando verdades

no te convengo porque te divierto
y te delirio
porque te descuidas y me miras
de esa manera
y me hueles el pelo
y te enredas en sus nudos
porque te propongo conversaciones interesantes
y caminar a mi lado ha sido tu gran descubrimiento
porque sabes que podría ganarte todas las partidas

porque
al mismo tiempo
conmigo no puedes jugar a las damas
porque sabes que yo estoy en una dimensión aparte

y porque podrías llegar a enamorarte

por eso no me convienes

Violeta, sept-07.

Madre

sé que mi madre traga chinchetas cuando me dice "cuídate"
y que me pone las manos en los hombros para que no siga creciendo

aunque hace mucho que no cambia mi talla de zapato
y llevo midiendo uno setenta y seis desde que no me quedan cortas las camisetas
para ella crezco cada vez que escondemos entre las dos
mi primera cana
en mi flequillo
ya no soy rubia como cuando hace quince años

ya puedo decir
hace veinte años
aunque me empeñe en seguir pensando
que los catorce
aún pueden sorprenderme una mañana al levantarme

a mi madre le voy avisando medio en broma
de que no me voy a casar en una iglesia de techos altos
pero que si un día me da por inventarme una boda celebrada
por un poeta loco
y en un bosque de estrellas fugaces
me pondré su vestido blanco roto
que tiene guardado en el altillo del armario
aunque tengamos que meterlo con calzador
entre mi espalda y mi cuello

mi madre y yo somos bien distintas
aunque me emociona pensar que hemos pasado momentos tan iguales
y que hablamos de Marrakech con el mismo conocimiento
y hemos superado montañas rusas gigantes
y vértigos

teme el día en que me haga el tatuaje con el que amenazo
y siempre me descubre un nuevo pendiente
aunque lleve los mismos desde hace diez años
pero me agarra de la cintura y me dice
que tengo unas piernas para escalar horizontes

y además me abrazó tanto en aquellos momentos
y supo consolarme tan bien desde el silencio
que hasta las alegrías son más alegres
y con ella nunca me he sentido hija de nadie

hija pero también persona

soy persona
persona de su persona
pero yo misma
hija porque me reconozco en sus manos
y en que estoy aprendiendo a ser valiente

pero persona
persona gracias a su persona

mi madre sabe
que yo quiero en mitad de enormes batallas
y desquiero en tempestades gigantes

y en muchas ocasiones no coincidimos en conversaciones
pero sí en butacas de cine
y en compras
y en discusiones
y en alfileres con los que sujetarnos la risa

y en miradas desde esos ojos que ya observo distinto
que han estado ahí para reflejarme tantas veces
y años
en madrugadas de dejar encendida la luz del baño porque el miedo
en paseos en coche tarareando canciones inventadas
en una Venecia que descubrí a su lado

pasa el tiempo
y los roces son inevitables
pero hasta sirven para darme cuenta
de que yo quiero ser como ella cuando
invite a mi hija a comer sopa de arroz

ella quiere que me cuide la espalda
y que no siga adelgazando porque me lo nota en los brazos
y nunca acabará de entender mi mezcla de puntos y rallas
y mis zapatillas ya sin suela
y tampoco mi reticencia a vivir en un piso comprado
porque ahí andan los veintisiete
/hasta yo misma me lo recuerdo/

pero sonríe cuando le propongo
dejar todo e irnos
las dos juntas
a vender piedras pintadas en la playa

Violeta, septiembre 07

no me señales con el dedo
de manera amenazadora
moviendo la cabeza de un lado a otro
lentamente
como diciéndome que
no

porque si quiero me traduzco en cien idiomas
y te como la lengua
y tú ahora te dejas
escupiendo
síes
por los huecos de las muelas
mientras salivas tu deseo en mis roces entreabiertos

puedo ser el cisne o la libélula que
se te atragantan
con sus alas

metacrilatos

a lo mejor provoco que me desnudes
y te pierdas otra vez
entre surcos bien trazados

a lo mejor soy yo quien vuelve a mojarse la mano
y se guarda bajo tu camiseta
un par de mordiscos yugulares
y alguna sorpresa
de espalda remangada

.
.
.


Violeta, agosto-07

Hay una poesía en mi cuarto

pensé
que entre nosotros
sabríamos tejernos las metáforas

ahora dudo de lo que es poesía
aunque no hay más que deslizarse entre tus manos
para sentirse imagen de universo
y folio trasgredido con gusto

el caso es que
pensaba
que habría algo más de significado
detrás de tanto empeño
así que mejor cerramos capítulo
y yo me marcho del bar abrochándome coja la chaqueta
cuando los botones no cuadran con los ojales
pero no importa que me veas el lunar del ombligo
y me despeino y todo
y me echo un pañuelo al cuello en pleno agosto
porque ahora siento más hondo el frío

no es resignarse
es aceptar con rabia ahogada
que a veces existen las no coincidencias
y que llegaron a gustarme tus ojeras verdosas
pero
prefiero ver amanecer desde el balcón de las no sombras
porque
qué quieres que te diga
me pesan demasiado los límites difusos
y las libertades que no sé medir
aunque no necesite de promesas y expectativas
y sólo de conocernos
porque
futuro
hasta a mí me resulta incómodo

pasé unas bonitas fiestas de barrio contigo
preguntándonos si nos identificábamos con todo aquello
y bebíamos limonada cogidos de la mano
como cuando se tienen quince años
y tú tienes casi
.
.
.
y yo casi
.
.
.

o sea
quince en total
a la larga

los besos en tus dobleces suenan sonoros y divertidos
me cosquilleas la nariz
y me acaricias la barbilla
la cara que descubres cuando estás cerca
tu chaqueta militar sin bandera
la camiseta gris de punto que te hicieron poner a toda prisa
cómo cuentas sobre lo cotidiano y lo sobrenatural
que los zumos de melocotón y piña te parezcan un absurdo
y yo de moderna
chapas
y eso

en mi cuarto
hay una muñequita africana que toca el tambor
y que se quedará si nombre


es extraño

/supe encontrar el punto cumbre en tu pecho
sin proponérmelo/

a veces la vida
no deja entendernos
o sí
y precisamente por eso nos alejamos
porque respetamos pareceres no coincidentes
aunque has conseguido escocerme
y que me dé hasta vergüenza reconocerlo
y techos pintados
versos restregados por el cuarto de baño
y un montaje de palabras y preposiciones
vino blanco para dos
voces nuestras también a dos
y la música de la calle colándose por el balcón
como una banda sonora improvisada

hay una poesía en mi cuarto que se llama

.
.
.

gemido


Violeta, agosto-07

...

dormir agusto la siesta que nunca duerme
que se le pase el dolor de garganta
porque no puede gritar tanto como quisiera
arrancándose los gritos
tener tiempo para ver amanecer desde tu esquina
que deje de picarle la
vida
que le siga picando porque así

que se aleje porque el roce
hace el cariño
y entonces
y ya se sabe

atreverse a beber el mundo de golpe
pegar bofetadas con todas las ganas
y la malicia
y la palma de la mano abierta
acostarse con cada fantasma de paso que le prometa poesía
ser tan fuerte como sabe que puede serlo
caminar a zancadas
y dejar atrás argumentos absurdos
y paisajes quemados
desdibujarse los ojos porque ella se ríe
porque se ríe y retuerce las penas

seguir creciendo
creciéndo
se
ante

que ya no hay penas
porque nadie merece
ni siquiera
su pena
ni su ardor de

buscar otro día para limpiar su cuarto
para limpiar
se
de espermas

/apagar las luces y escucharme vivir
echarme a vivir
tocarme
porque estos son mis brazos
y así son mi caricias
caderas para tu pelvis
y mis piernas vencidas que aún trepan por costados
este y así es mi cuerpo
en un todojunto cuando siente
y mira
y piensa
y besa
y es

o se toma o se deja/

es
la que

más que miradas miopes
es

y nunca me he escondido

Violeta, agosto-07

*Imagen de :http://www.seri.es/imagenes/CRECER.gif

tiene
dos lagunas
entre ceja y ceja
que son
campos de trigo

y luego tiene
manos que son
por sí mismas
cisnes y también guerreros
encaramándose a copas de árboles
y defendiendo espacios ilimitados



y marañas de surcos de viento de escamas
de la sirena en la que se convierte
cuando esconde sus piernas
y guarda el vestidito de muñeca vestida de azul
y fotografía su cuello
remendado con hilos de palabras y hierbabuena

sonríe
y de pronto
TODO
y los miércoles con su voz
porque sin su voz tampoco son jueves
ni agosto
ni octubre

ni tampoco nochebuena

se resguarda en su carita
pero a la vez guarda hacia afuera
doscientos cariños
e infinitas caricias
que se llaman poesía
y se recoge en un moño cientos de ideas
y una coca cola por la tarde en el bar de enfrente

cruza las piernas
y rompe con ganas la madrugada distinta
se descalza de miedos y odiseas

alguien le acaricia la nuca
y duerme
y me aprieta la mano
y asiente
en su silencio que clama

(Para Isa)

Violeta, agosto-07

que tu dolor no me duela cuando llegue
inventado por mis lágrimas arrancándome de tus costuras
o tratando de resucitarme de tus labios incienso

sólo espero que cuando
te decidas
a intoxicarme por ese punto negro
que tengo bajo el ombligo
y que no es un lunar
sino un pozo de recovecos sonámbulos
consigas llegar
hasta el otro lado
en la espalda
y me atravieses el equilibrio
y sólo gima en forma de
qué bonito fue todo
y cómo me mirabas
lento
y profundo
mientras tanto

cuando llegue tu dolor en forma de
vuelta de la esquina y ya nada
sólo espero
ser lo suficientemente fuerte
y estar lo bastante inconsciente
como para perdonarte desde lo imposible
y también exculparme y reconocerme
en el próximo espejo que me muestre
una sombra caliente y se apoye en mi hombro
alguien distinto que sí me refleje

porque cuando llegue tu dolor
entonces
decidiré caminar descalza
sin clavarme tus uñas
en forma
de cristales rotos
o de pergamino


Violeta, agosto-07

Retomando una vieja costumbre que existe entre los asiduos al Bukowski y a los blogs, os propongo que escribamos algo sobre el terremoto de esta mañana ... [http://www.elpais.com/articulo/espana/terremoto/51/hace/temblar/Peninsula/elpepuesp/20070812elpepunac_2/Tes] Gloria Gil ya se ha adelantado ...visitad su blog!

Andamos pocos por este Madrid acalorado y sacudido por temblores que a mí me han despertado asustada (pensé que era el centrifugado de la lavadora ...)Así que lanzo ésta idea para animar un poco el cotarro ... Animarse, a ver qué sale :)

Ahí va mi aportación a la causa... :)


en la escala de Ritzer

creo que quiero volver a sentir el terremoto
despertándome mañana por la mañana
y que seas tú el que me calme el susto
y que seas tú el que me diga
que el terremoto es el mismo mundo
que se está despertando de ser tanta Nada
y que me bese las cicatrices ya curadas
y mientras tanto recite como en la noche
otra vez el terremoto
otra vez despertarse con las puertas medio abiertas
y la cama vacía de sed
y algo tirado por el suelo

enséñame a ser horizonte sin tinieblas
llévame a algún sitio a bailar algo lento
sobre el terremoto y el volcán ya apagado
porque tengo ganas de contarte un secreto
en mitad de un café con olor a saliva
y lávame los ojos de ceniza
y con tus labios para limpiármelos
porque a mí ya no me crecen tanto las miradas
que tengo nubladas de pasados
y de maremotos ahogados en sí mismos

/iremos a salvar a quien haya sepultado el cemento de la culpa
hoy a las diez menos cuarto de la mañana/

y no me apetece atarme a tus manos
pero sí me apetece estar atada a tus muslos
y a tu extraña manera de ser de perfil
porque sé
que me conozco
y entonces dependo
y yo no quiero nunca más eso
y no quiero dejar de reconocerme
porque llegué a perder la orientación
tan despacio
que no me di ni cuenta
y me derrumbé las columnas
agrietándome las venas
alcanzando un 5.1 en la escala de Ritzer

/te juro que pensé en ti en ese momento/

el baibén del terremoto
meciendo mi cuna
serán nanas de voces de mi madre
cuentos eróticos narrados en mi oído
yo sólo tengo oídos si es para escucharte
y me parto en dos para que me quepas

en alguna plaza con perspectiva de mar
en la cima de la noria
sentí el foco
apuntándome de cerca
sentí un beso
siendo
el epicentro del terremoto

Violeta, agosto 07

/SIN (sub)TÍTULO/

hace tiempo que no me importa ser inoportuna en las preguntas
ni tampoco dirigirlas a la persona equivocada
ni responder lo que no se espera de mí

pero aún no me atrevo a sentir
mientras juego con el volante de su caricia
y la lentejuela que adorna mi fiesta privada

porque tal vez coincidamos en la forma
de estructurar nuestros miedos
dispersándolos por azulejos quemados
saltándonos las rayas blancas del paso de cebra
recopilando bandejas de segundos hipnóticos
barajando igual las cartas en un parque atardeciendo

porque somos como piezas de un puzzle
con la imagen de la noche imprevista
y un momento de repente parado
porque me encanta cómo lo escribes todo

mi penumbra últimamente
se desliza por tus verdes
se trasluce en tus muñecas
se me escapa de la boca hacia ti
y acaba en el borde de tus definiciones

así que sigo temiendo convertirme
en razón
argumento
excusa
pero que nunca me dediques tus canciones

porque yo quiero que me dediques tus canciones
y
al final
sí quiero convertirme



Violeta, agosto 07.

Lo que puedo compartir contigo
(o el día a día de una persona como yo).


no tengo ni cielos ni infiernos para compartir contigo
pero sí la manía de comerme las uñas
compulsivamente
cuando intento concentrarme
o rizarme el pelo
cuando estoy nerviosa

aunque
se puede considerar paraíso
el intentar sobrevivir a los fracasos
hacerlos éxitos
no morir de ellos
y quedar por encima de todo eso

si quieres
eso sí
puedo regalártelo

echar hacia delante los pasos
con una banda sonora permanente en la cabeza
tarareo Janis Joplin
sonrío al del quiosco de los periódicos
agradezco el piropo de mal gusto del obrero de la construcción
recuerdo que me he vuelto a engañar en lo de apuntarme al gimnasio
y también en lo de no acordarme de tener que olvidar
y repaso la lista de la compra mentalmente
trasnochar tantísimo entre semana
simplemente
porque sí
o por estar haciendo algo absurdo como
ordenar mi cuarto de restos humanos
que se quedaron enganchados entre mis sábanas
o regar las flores que me llegaron de parte de
un admirador desconocido
o escribir algo en forma de declaración sin respuesta

eso sí puedo dejar que lo veas
mis horas a la carta

y me trago un poema sin masticar a modo de remedio casero
porque me quita el ardor de estómago
y lloro
porque realmente hay gente malvada por el mundo
y lloro
porque aún hay gente que se merece ser imagen de luz
y lo es

y deshilacho un verso
que hoy me sirve de vestido
o de toalla donde seco las babas de alguien que no me merecía


Yo
sólo quiero estar por aquí de la mejor manera posible
dedicando a la poesía
un destacado tanto por ciento de mi tiempo
otro poco a cerrar los ojos y respirar hondo
y comprobar que se va convirtiendo en un ejercicio agradable
otro a que me miren a la boca
así
como yo sé que ya han hecho y que hacen
y tal vez
un sesenta y tres por ciento
a desabrocharme el botón de la camisa que nunca llevo
a querer a los que me llenan el alma de golosinas

y a pasear mucho
comiendo helados de menta

eso sí puedo compartirlo contigo
si quieres

Violeta, agosto-07

/¿qué te pasa en los ojos
por qué son de ese color tan verde?/

la niña marroquí nunca había visto
un millón de luciérnagas ahogadas en un iris
por eso le preguntó a Laura a través de gestos
señalando asombrada con su manita

y el autobús saltó sobre un bache
unos cuantos viajeros bajaron a comprar frutas en el mercado
situado en los márgenes de la carretera
y un vagabundo ciego extendió su mano arrugada
para que le diéramos unos cuantos dirhams

/no
lo siento/

no sé si me entendió
pero bajó del vehículo
recitando una serie constante de palabras

yo pensé que estaría llamando a Alá es Grande

el desierto engulló las ruedas
y el calor provocó que el sudor
despintara las quemaduras de mis hombros

arrugué la frente seca y gastada
eché un trago a la botella caliente de zumo
y le dí lo que sobraba a la niña sorprendida por los ojos verdes

se llamaba María
porque su padre era español
pero su madre marroquí
oscura y cubierta con una túnica malva
que contrastaba con el color de su piel

María tenía el pelo peinado en finas trencitas
y se hizo un moño que sujetó con una goma ancha

era presumida
a pesar de que sus pies
pisaran moscas muertas
y suelos pobres de tierra arrasada

le hicimos una foto con la cámara digital
que fue pasando por todos los viajeros
que admiraron más el aparato
que a la propia niña retratada

el viaje de Marrakech a Essaouira duró tres horas
y los niños que viajaban
no dijeron

/mamá queda mucho/
/mamá quiero hacer pis/

sólo dormían y miraban por la ventana el paisaje
que a mí me hipnotizó desde el primer momento

y se subió un campesino que aparcó su saco de hortalizas
en uno de los asientos del autobús
y no hubo sitio para una madre y su hija
a las que acomodaron en las escaleras de subida

desayunamos magdalenas árabes sentadas en los asientos traseros
en ningún momento corrí las cortinas viejas y sucias de las ventanas
ni cuando el calor rozaba los cuarenta y cinco grados

quería ver a los comerciantes
a los que conducían a sus ovejas sedientas
a esa mujer árabe vestida mucho más occidental
que cualquiera de nosotras
a los que conversaban sentados en las puertas de las casas
con sus turbantes claros
y sus barbas largas y canosas
como si no existieran tiempos que ajustar
cuando hacíamos alguna parada en pequeños pueblos crecidos
en mitad de ninguna parte

al final del viaje cargamos con nuestras mochilas
y bajamos rápidas del autobús
porque afuera esperaban ansiosos nuevos viajeros
que habían pagado por un hueco en al autobús dirección Marrakech
pero no sabían si podrían viajar sentados
o de pié en el pasillo

noté la espalda mojada
y las rodillas doloridas
pero pisé con ganas la arena desgastada
y anclé bien firme mi pie moreno al camino
deseosa de andarlo

María desapareció
con un trozo de verde en sus ojos

Violeta, julio-07
(Cuaderno de Marruecos. Parte II)

*Imagen: http://www.totalwind.net/windsurf/wp-content/uploads/essaouira.jpg

[...os cuento mi escapada veraniega...]

Mejor : el
/SILENCIO/


a estas alturas
/ayer año 0 a.C
hoy día 26
mañana que será ya un
nunca/

todos los poemas que aborté
al arruyo de tus pómulos
ensombrecen
palidecen
caen muertos

me enmascaran
me secuestran
y me alejan de mí misma

/no puedo encontrarme si no me busco
por tus manos atándome con nudos
de madera y cal ardiéndome/

así que mejor
SILENCIO

porque busco atajos
palabras
huidas
en cornisas ajenas
y siempre apunto desenfocado

no logro engañar la distancia
/sigo escuchándote tras los muros
que alzaste
y quiero beberte de nuevo
en tu olor
VENENO/

así que cierro aquí la última imagen
/ventana/
sin pretender que estos versos
sean algo más que
sólo un cerrojo
y el adiós desangrado
en mis músculos
desprendiéndose de tus huesos
y de
TI

desempolvo de tu arena
el desierto de mi sed
y te encierro aquí
en ésta última metáfora:

/tus pupilas siempre
en mi pareado
encabalgamientos
y rupturas en mi folio/


[...cuando ya hasta las palabras resultan molestas
porque echar de menos se hace mejor en silencio ...]

Violeta. Julio, 06

Noviazgo telefónico [me confieso]

tengo que contaros algo
no puedo esconder más el secreto


sólo espero que a

/Él/
/él/
/lé/
/e
´
l/
Mi "lo"

no le moleste
ni le incomode

ni

resulta que somos novios de jueves
de jueves
de 19:45 a 19:55
novios de diez minutos
y de un día de la semana
el jueves
que parece que está ahí como tonto
esperando que llegue el sábado y algo diferente
/que nunca acaba de ocurrir/

así que
qué mejor día para sentirse un poco querido
y pensar que somos el espejo
donde alguien refleja
su sonrisa momentánea

es más
somos novios acotados a ese tiempo
pero también a un espacio
el teléfono nos sirve de manos
y de labios


É
L
me llama desde el trabajo aprovechando que es gratis
y me dice cosas como
vida de mi vida
cielo de estrellas incandescentes
qué haría si tus pies desaparecieran de la constelación de mis ojos

cosas de poeta plutoniano

y a mí nunca me han gustado demasiado esas demostraciones de amor para siempre
porque
para siempre
queda feo hasta escribirlo

pero
le hace ilusión y yo dejo que me lo diga
susurrándome diez minutos palabras románticas que se mezclan con alguna guarrada que también agradezco /que sobre todo agradezco/

y al final está consiguiendo que me guste convertirme en
la luna de sus noches
el paseo de sus mañanas
las manos que desordenan las pestañas de sus gafas
tras las que se observa de vez en cuando

de bohemio que bebe de vasos y líquidos azules
y se apoya en la barra de un bar
que ya casi lleva su nombre
y que hace café con espuma
y recita poemas a dos cerca de mi oído
y lucha versos que rompen espejos de imágenes
que yo imagino
Flexo de luz tenue perfilando su barba


Y lo hacemos por teléfono

él al principio no se creía lo del sexo a distancia
babeando de auricular a auricular
pero ahora le gusta
y también eso de tener que esconderse de su compañero
para disimular sus muslos mojados


Es divertida esta modalidad de quererse
y apasionante
y apasionada

yo no sé si a la de los lunes
de 23:02 a 23:16
le acariciará el hombro desnudo
igual que deshace mi melena oscura
bañando sus brazos
o si a la de los miércoles
le cuenta los mismos secretos al final de la espalda

/yo
Si
al de los martes

o
No/


El problema del amor de hoy en día es que se usa mal

acompañarse a comprar ropa
e ir a las bodas de los familiares
quitarse los granos de la espalda

por eso de esta forma
/novios de jueves y sólo de diez minutos y sólo por teléfono/
nos buscamos sólo cuando nos hacemos falta
y cuando de verdad queremos sentirnos
y sabemos que oír nuestras voces
va a ser lo más bonito del día

últimamente lo de los diez minutos se va alargando
y estamos negociando ser novios también de domingo
y de forma presencial
porque los domingos es el día de los novios
y
aunque no queremos caer en convencionalismos
nos apetece ir al cine y cogernos de la mano
y después despedirnos en mi portal
y darnos un beso viéndonos la lengua

y desearnos buena semana
hasta el jueves
cuando volvamos a meternos mano
buscándonos a través de los cables telefónicos


Violeta, julio-07


[Para Dani Herrera, porque se inventó una historia que ahora yo transcribo y os cuento. Y, para tranquilidad de todas las fans del líder, aclararé que estas palabras son sólo poesía :)]

Irse de casa es como escribir un poema de amor
se chorrea sangre pero se disfruta
porque se quiere
y se busca
y a la vez duele

un masoquismo intenso que recompensa
cuando me doy cuenta
de que ya soy tan mayor
como nunca imaginé
como cuando mi prima mayor hacía lo mismo
que ahora yo hago
y yo quería ser como ella
pero
hoy por hoy
/y creo que va para largo/
sigo sin verme con la edad que tengo

hacerse mayor duele
y más mayor aún duele más
pero gusta
como cuando se hace el amor por primera vez
y a la segunda
aún duele

Irse de casa
es
abandonar olores
pero guardarlos aún más dentro
reconocer con gestos agradecidos
que ahora se miran y se notan distintos
es echar/se/ en falta y a la vez vivir/se/
con tantas otras cosas

se escuchan los detalles
que hacen de la vida de cada uno
algo
por lo que merece la pena arriesgarse

y no sé a vosotros
pero a mí me da por revolverme la memoria
y traerme hasta la nueva puerta
sensaciones
que plantan en mis venas
ganas
y más ganas
de seguir intentándome siempre

de reconocerme en los ojos de mi padre
de buscarme en las manos de mi madre
en el tiempo de mi hermana
en las calles de mi barrio
en las paredes de mi habitación
en la cama que nunca voy a dejar vacía

/en tantas experiencias que han hecho de mí lo que soy/

en el mercado en el puesto de periódicos
y en los días
que aquí siempre han sido y serán mis días


y defenderme de mí misma y de los miedos
porque siempre he querido hacerlo
y lo he sabido hacer
y cuidarme
porque ésta es la prueba definitiva
de que me lo merezco

te echo de menos
he estado echándote de menos seis meses
prácticamente desde que te conozco
te echo de menos

y te miro con los dedos
te huelo con las voces que te invocan
te acaricio con las palabras
porque tú alimentas mis poemas

me abrazas y se me derrite
el abrazo
desde la frente hasta el vientre
y me acaricia el sexo
y me amarra los pies
con sus uñas pelirrojas
el último de tus adioses

ahora sé que los recuerdos
son caballos desbocados
jinetes drogadictos

y el hip hop de tu bailares

ésto es pena
y repena
y una sonrisa escondida
porque he podido conocerte desnudo
cabalgándote las caderas
y también conocerte
charlando en los soportales

echo de menos charlarte en los soportales
desearte sin sentir vergüenza
buscarte y que me dejaras encontrarte
pedirte consejo del color de mis mañanas

verte

sólo verte

y robarte prodigios
para seguir escribiendo bello
por seguir disfrutándote bello

echo de menos comerte entre las oraciones
a la hora de la siesta
rezarte del tiempo
y de nada

solo mirarte
y
poder verte


Violeta, julio 07
Imagen:yosinsentido.blogspot.com/2006/10/echar-de-me...

[dOs
UNO

cero]


cero ojos
ojos bajo cero
los míos
en julio incipiente

cero pestañeos
cero búsquedas
cero perfiles con el rabillo
del ojo bajo cero

cero dudas que no me resuelves
cero visitas
al lugar de tu siempre
apoyando la barbilla en la mesa
rodillas flexionadas

cero espacio para mi supervivencia
cero de mi superviviente
cero pastillas de tu boca
a mi aire convaleciente
y sobrevivir al mañana

cero ventanas entre abiertas
cero risas
cero obediente
/siempre/

cero correos
cero electrónicos
cero palomas transportando puñales
o libélulas para la huída
cero gestos
cero
dos pasos
al lado
transparente

dejando entreveer la cintura por si sientes

cero rutinas
cero inconforme
cero dunas para posar mi futuro

mil pasado mil
veces pasado
mil

cero conversaciones buscadas
cero historias
una que nunca fue nada
cero a la izquierda
desesperanza

mil pérdida
mil veces perdedora

cero países
cero palabras
cero encuentros
doscientas casualidades
cero intimidades
cero para nosotros

cero por si nosotros

/una alambrada/

una o dos
ninguna
o
sea
cero máscaras de papel
o maquillaje

cero por lo menos

infinitas melancolías
porque
miles de mis manos vacías

te me deshaces
te me has muerto
te me arranco
de mis ojos
más que ciegos

Violeta,junio-07

*Imagen:www.andreubalius.com/garciafonts/f_cero_cat.html

[Cuenta atrás]

... tres...

Déjame pintarte el último poema en la cara
imágenes precisas
/mis manos recogiendo siembra de tu perfil
tu cuello girando para dejarme
malabarismos en la risa/
y tinta de saliva
rompiéndose en tus pómulos
como si la escarcha de mis letras
se quedara retenida en la primera capa de tu piel pergamino

no me hace falta más que la forma disconforme
de mi sombra ya nunca a tu lado

que yo
con mi lápiz aguardiente
de emociones

que me carcome la tristeza mientras difumino
un poco más
lo que ya no me queda del
tacto
mi pulso cojo
de tu labio roto por la ceniza de mis trazos
bruscos
o
acompasados

tus dedos desvirgando

quiero correrte eternamente

Déjame ser el poema que se te escape
en forma de hada por el lado escondido del costado
o también de tus muñecas
/me enlo qezco para tucor dura/
ahí donde mi sangre se corta con tus cuchillas
en las que apoyas
mis sonetos libres
mi inspiración secuestrada

desnúdate
del alma
de costras
porque los pliegues que recubres con otros cabellos
ya son
mi punto y aparte
y la luz se está volviendo tenúe para repasarlos

serás
la más metáfora
pintura expresionista
/me expresionas cuando calco a grandes rasgos brisas de tus ojos/
y el título de tanta rima
nacerá entre mis piernas
llamándote arcada de pasiones moribundas

y descúbreme en tu oído
tarareando el lóbulo y lágrimas
empapando
tu retrato y palabras de matices
creados sólo para ti

y al final tu sábana cubierta de otra

déjate ser
/sólo hoy/
cuadro de mis versos

Violeta, junio_07

Mirarte a los ojos

estos días voy a mirarte a los ojos
como tú nunca llegaste a hacerlo
o sí
como te atreviste
brevemente
sosteniendo en tu marea veraniega y cristalina
mi otoño surgido sin hojas
y sin iris
haciendo coincidir estaciones y fundiendo
paredes de hormigón y onzas de papel con tu azúcar

como nunca volverán a hacerlo
voy a seguir mirándote a los ojos
a través de fotografías
o a través del espacio
y te buscaré entre horizontes perseguidos
o a través de nucas rapadas de cortezas
y de memoria
donde los ojos crecen por detrás de la propia vista

voy a quedarme en tu ojo derecho
tan fijamente
por un instante
ocupándote la córnea
la ceguera que me desvela
que quizá se te olvide mirar hacia otros lados
y recortarás en tus cejas
un par de pestañas miopes que intentan capturarte

/ y ahora una distancia irrompible
por mi pena y por mi Todo/

voy a morirme en tu ojo izquierdo
porque siempre fui zurda en los cariños
y absurda
y ambidiestra
pero profundamente feliz retocándome
los pómulos de rosa chicle
en el reflejo
del espejo
de tus ojos

estos días voy a observarte tanto
desde dentro de tus ojos
incluso con tus ojos en mis manos
como si fueran
cristal de perlas
o agua condensada
o sólo unos ojos tan ojos como ningunos
me daría igual si fuesen de barro
si lloraran despuntes de odio

estos días voy a mirarte a los ojos
porque podríamos haberlo hecho así de bien
y nos hubiésemos inventado un silencio
a voces huecas un lenguaje
sin fonemas
estos días voy a mirarte tanto a los ojos
para compensar las veces que
no me atreví

porque me quiero quedar con tus ojos
con parte de su aquello
con todo su eso
cuando se desvían hacia mis labios
cuando se guiñan
y a veces se oscurecen dependiendo
de la luz del día
estanques de escamas de peces de plata de sueños
de loca de ojos pa otra de Luna para ti
toda mi entrega de puta mi inocencia más sucia
se quedaron
por estar tan cerca tu pulso de mi taquicardia
de la pupila galopando
despavorida
desde mi entrepierna
hasta lo que implica quererte un poco más de lo permitido

ahí me equivoqué
en medir las distancias

/de tus ojos
a mis párpados
sólo mediaba un hueco para nuestra retina compartida/

...




Violeta, junio 07.

*Imagen:www.webpersonal.net

Contra los poemas de Amor


Bailas
y se me bailan
las derechas y las izquierdas en este Madrid de veranos destilados
y collares en las gargantas que nos aprietan los versículos
Collares que olían a algo que no identifico
pero que me recuerda al jabón con el que te lavas los besos
hechos con semillas
e hilos de paredes azuladas
/Creo
que ya estoy volviendo a lo mismo de siempre/

Bailo el claqué sobre la cola de tu piano
y me engaño a mí misma porque
después de todo
me resulta tan fácil

.
.
.

aún no he aprendido a dudar sin hacer daño
aunque el deseo
ya empieza a tener nombre propio
y lo noto apretándome la cremallera cuando
me abraza al despedirnos
línea alguna
/tal vez la diez/
correspondencia
como cartas
/pero en la circular/
y sin explicaciones
Así se quieren hoy los modernos

como si fuesen cenicientos
que pierden su chancla de plástico en el palacio
que hoy son discotecas
o aceras de calles cualquieras
en las que se venden especias picantes
o instrumentos para todo
y los chinos montan sus tenderetes a las dos de la mañana
tallarines fríos de la última cena

no es que defienda el para siempre
es que ya entendí que el siempre y el nunca
como todos los opuestos
se atraen peligrosamente
y acaban significando exactamente igual
/Creo
que
ya estoy volviendo a lo mismo de siempre/


sólo quiero oler a tus manos
recoger horas a menos cuarto en los laureles
de tus rizos

y nunca escribirte un poema

nunca retomar la vieja costumbre
/o el ejercicio de masoquismo/
de repartir impresiones que al final son sentimientos
como si así dejaran de tener el valor que tienen
o como si tuviesen aún más valor
porque se escriben en momentos de enagenación mental transitoria
/Creo
que
ya
estoy
volviendo
a lo mismo
de siempre/

y nunca volver a enajenarme

por cierto

Violeta
junio-07

*Imagen de:deadchannel.blogsome.com

- Primer encuentro de poetas y narradores latinoamericanos y españoles en Madrid-


Lord Byron Ediciones y Lola Bar tienen el honor de invitarlos a la lectura de poesía y narrativa ¡España, aparta de mí este cáliz!
Este evento contara con la participación especial del escritor en lengua castellana con más presencia en los Estados Unidos como es Isaac Goldembert residente en New York.

Leerán sus textos los destacados poetas: Leo Zelada (Perú), Joan Luís Montane (España), Francisca Blázquez (España) y conocidos narradores Alberto Lauro (Cuba) y Carlos Salem (Argentina). Así como los poetas madrileños Víctor Sierra, Violeta Castaño y Pepa Díaz.

Este encuentro se llevara a cabo el día martes 12 de junio en el auditorio del Lola Bar que queda en la calle Reina 25, Chueca, Madrid. A horas 9 de la tarde.

Esperamos contar con su asistencia.

Ingreso Libre

TÉ CON HIERBABUENA
[Marruecos: cuaderno de viaje]



enmudecieron los aullidos del silencio
cuando se cruzó Occidente
desapareció veloz
las referencias se quedaron huérfanas como si antes
no hubiesen existido
y sólo quedaron la miseria y la distancia
tratando de reconocerse en un mismo escenario
esperanzas blandidas
pérdidas con todas sus luchas

la avalancha de un lenguaje vacío
el suelo mojado
eso es lo que duele cuando el viento
no deja saltar la valla
y ahoga en charcos de desierto calado
a escondidas
escondiendo amaneceres
escaleras a mano
madera y carreras
pies de arena
y barro

los ojos abiertos para tratar de averiguarte a través del cristal salpicado
refugio de aquella vida guardando el gesto de asombro recrudecido
porque no encontré los sentidos para llegar a entender la indiferencia que existe
cuando se vive tan ciego, tan sordo
tan tibio y tan lejos
de una realidad que también somos pero en otros cuerpos

y allí
en el eco de los que afuera me buscaban
se me cayeron de las manos los versos rotos y me envenené los labios
con explicaciones que sólo son capaces de habitar algunas conciencias

sonámbula
quise recoger el desconcierto
se me llenó el estómago de nauseas de mí misma
entre el enorme bullicio
el lugar preciso de la alambrada
bajo un cielo blindado
antisueños
antifuturos
de no más allá de un mañana

allí mismo se nos rompió la espera
se precipitó la llegada

la frontera de nadie donde la tierra no se camina
sino que se corre
se huye

se esquiva


[I. Frontera Ceuta- Marruecos]
Violeta, dic 06

......................................................



a partir de ese momento cambiaron los olores y la música se escuchó distinta
las luces
aunque de noche
pintaban de tenue caricia nueva
el camino que escalábamos

me dejé arrastrar por la brisa mojada de unos ojos en mitad del desierto
y hasta los mismos párpados se me encogían
para ir prendiendo poco a poco el momento de la llegada
en algún refugio caliente de la retina y de la memoria

era sábado entonces
y me apoyé luego a descansar en su sombra
dejé que mi frente encontrara en su espacio el aire para seguir respirando

/allí la oscuridad sabe distinta
no sé si más sombría
sí más intensa
sí más infinita
sí más bella en su escapada/

durante diez mil noches más se volvería a asomar
esa Luna
alborotadora
y nuestra
por aquella ventana


[II. Marruecos]
Violeta, dic-06

......................................................

en las puertas empedradas
de bienvenidas desconocidas y acogedoras
en aquella oscuridad templada y mortecina

caminamos con la noche al hombro
las horas cambiadas y llovidas

/y descubrí entre las calles estrechas que allí el silencio calla tan distinto/

las escaleras subían y bajaban bañadas de azul
y en los rincones se disimulaban pinturas de susurros
las pequeñas ventanas iluminadas de luz rota
farolas que deshacían la lluvia en sus bombillas

sonrisas que se escuchaban deambular indiscretas
lenguajes distintos que sirvieron de nanas
las sombras cosidas con largas telas seguían la llegada
búsqueda de un suelo donde quizá descansar las caricias
los rostros oscuros
los gestos difusos

La vida fue otra
de repente
y me dio la mano

la vida me dio la mano


[III. Chaouen, Marruecos]
Violeta, dic-06

......................................................

Se olvidó el sentido de todo
resguardado en su descansar pausado
y entre ellos la distancia de un par de respiraciones.
Así es como descubrí contigo la madrugada
en el cántico distinto que irrumpió transparente
para que también yo pudiese observarte escondida
con ganas de desvestirme despacio
de rezar deseos en tu oído
para que cuando volviese de nuevo la calma
y la oración hubiese acabado
también llegara otra vez la noche
y tuvieses mi cuerpo desnudo a tu lado.


[VI. Marruecos. Madrugada: llamada a la oración]
Violeta, dic 06

FINAL DEL VIAJE

Actúo así porque el tema de fondo es no volver a verte
porque en el fondo me va el rollo
porque
por qué no voy a luchar si no tengo ná que perder

Quieres quedarte con mi sonrisa
para hacerte un llavero de chapas moradas
/me lo confiesas o me invento que me lo confiesas/
y yo la verdad es que sólo pretendo
que mis babas
queden algo menos visibles
en la foto
que pudiste disparar a mi perfil descalabrado
cuando iba vestida de desnuda
y te acariciaba de arriba a abajo
/rítmicamente/
como si fueses el dios al que ya negué

o quizá incluso
aprovecharme de la última y disparatada propuesta
de lanzar el órdago a la grande

ella refunfuña arrugada entre las sábanas
porque él decide dejar de quererla
ni empezar a quererla
no
ni intentarlo
y ella se disgusta
/siempre elegantemente aunque gesticule mucho con las manos/
y hace de esa historia tropomil libros de poesía
porque a pesar del lunar descubierto a escasos centímetros
de su pubis
sigue siendo anárquicamente romántica

no quiero hacer de este capítulo el prólogo de mi vida

por eso espero que
en tu memoria congelada
apuestes por mí rebañándote el cuello en el vértice en el que
se junta con la mandíbula
cascándote la nuez que me trago sin masticar
cosquilleándote gramos de felicidad indefinida
y no plantando muros de distancia sin conseguir aislarte

y
te lo advierto:
no pretendas olvidarme en algún momento
porque tú sabes
que cuando el algo surge así de las mochilas
todo es tan distinto tan mágico tan desbordado
que ni el dolor nos deja ganas para superarlo

no quiero pedirte nada
sólo que mantengas el alma en vilo
cuando te acuerdes de nuestra apuesta defendida
durante docemilnovecientosesenta segundos exactos
y atajos señalizados por la carretera de lo que no-era
/aristas perpendiculares redondeándote en mi tú/
que desistí de contar porque preferí vivirte

y que sigas mirando así tan grisverdeazul
y que dejes que alguien te recupere a la vuelta

si me pides permiso hasta puede que el final del viaje
sea otra vez mi principio

Violeta, junio 07

[*Imagen de : siemprelatexnuncacaucho.blogspot.com/]

Se llora

porque no se tiene

porque quien tuvo retuvo

porque se echa de menos

porque aún no se ha conseguido des hechar

los menos

los más

futuros sin volver a mudarnos la piel

a base de códigos secretos

coágulos de ti en mí

/y sé que es definitivo/

se llora

en la décima posición de la Luna descascarillada de aceituna

en la ninguna palabra

cero coma

los restos

adoquines partidos de andarnos los desacuerdos

en el último eslabón de la cadena destartalada

que son los rostros desacariciados

a pasos de repente

y a contratiempo

que van y vienes

te aviso:

me vengo

me desprendo de la última escalada

entre tus cuatro paredes

suelto la escafandra

a mitad de la ascensión

me bajo del water antes de acabar

se llora

porque a la vez que se gana acaba uno perdiéndose

te me diluyes entre sien y sien

y otra vez te me quemas entre piel

y mieles

/te me quedas

así

tan pendiente/

me desaciertas

me desconciertas

pero también me previenes

te lloro

aun sin que tú lo sepas

te broto en las semillas

calzadas de esparto

y de té caliente

/y si no se puede

es que no se puede/

se llora

_digo_

desafinadamente sosteniendo

se llora

porque la justificación no me sirve

porque me da la gana

_digo_

igual que la gente se rompe las mandíbulas batientes

Me vuelves otra

me descompones los presupuestos sólidos

me haces líquido en todas mis costas

cruzo las costillas a la altura del insomnio del último sábado

enciendo la máquina de regar los pasados

y me germina dentro

el botón de tu pantalón a la altura de mi boca

por eso se llora

Violeta, mayo 07

*Imagen de:soyconsumista.blogspot.com