/en el filo/

.
.
.

sigo encontrándome
y no
queriendo perderme
por si la emoción se evapora

buscando salidas obtusas
a los espacios con mil puertas
colgando cortinas opacas
que solo filtren tus ojos y los mios

por si las miradas siguen lanzando
pértigas afiladas
por las que yo no pienso arriesgarme
ni dejar que atraviesen mi abdomen

que solo alcancen tus manos y las mías
entrelazadas
en una mezcla de puzzles
donde todo es cielo
y tierra sembrada de brisa y relojes suicidados

.
.
.

sigo a veces necesitada de espasmos
y es que busco otras tantas estarlo
vivir en ese equilibrio detenido
apunto de caer del otro lado

así la escritura me sabe a ahogo
así sin quererlo recurro a tu grito
para delimitar mi sombra inerte
ahora
resucitada en inspiraciones a golpe de evitarme
después

así un verso es como la cura que me mata
llámalo autodestrucción
yo lo defino como una forma de vida

.
.
.

ahora busco reencontrarme
en una permanente sonrisa de tono afinado
paseando tranquila miles de ideas
que se parecen más a la felicidad
contra la que siempre luché sobre todo por escepticismo
a la vez que una letra se me escapa
por la parte de atrás de tu nuca perenne

y creo que no me duele renegar del odio hacia el mundo
prefiero que sea sábado de julio
y que las calles rezumen futuro

/hoy el tiempo lo dedico
a seguir buscándome
pero sin encontrarme del todo

por los años que me quedan
queriéndome en la ilusión de ser una desconocida
y descubrirme
valentías
y cuchillos

en la parte de atrás de esa nuca

en la vida suspendida
del hilo de mis muñecas/




violeta, julio 08.