...quisiera aprender a odiarte
masticándome entre suspiros
y abriéndote por los ojos...
Violeta. marzo 07.
jueves, 29 de marzo de 2007
miércoles, 28 de marzo de 2007
...otra cita poética para apuntaros en vuestra agenda ... :-)
El grupo poético SHIBOLETH sale a escena... (mis compis poetos y yo :-))
AQUI TENÉIS EL CARTELITO CON LOS DATOS:
20 DE ABRIL A LAS 22 HORAS EN EL ATENEO LIBERTARIO DE VILLAVERDE.
(Por cierto: www.shiboleth.th)
martes, 27 de marzo de 2007
CHAVALES/AS, QUIEN QUIERA PASAR UN BUEN RATO DE POESÍA ...
... LUNES 2 DE ABRIL...
...A LAS 21:00 HORAS...
... EN EL BANDIDO DOBLEMENTE ARMADO (CALLE APODACA, 3, METRO TRIBUNAL)...
SE PRESENTA UNA ANTOLOGÍA DE POESÍA HISPANOAMERICANA EN LA QUE YO MISMA Y OTROS AMIGOS PUBLICAMOS ALGÚN QUE OTRO VERSO... :-)
SI TENÉIS TIEMPO Y GANAS... ALLÍ OS ESPERO!
... LUNES 2 DE ABRIL...
...A LAS 21:00 HORAS...
... EN EL BANDIDO DOBLEMENTE ARMADO (CALLE APODACA, 3, METRO TRIBUNAL)...
SE PRESENTA UNA ANTOLOGÍA DE POESÍA HISPANOAMERICANA EN LA QUE YO MISMA Y OTROS AMIGOS PUBLICAMOS ALGÚN QUE OTRO VERSO... :-)
SI TENÉIS TIEMPO Y GANAS... ALLÍ OS ESPERO!
lunes, 26 de marzo de 2007
Espejo de lunes
...ya es lunes...?? sí?? en serio...? el mismo en el que teníamos que reflejarnos en el espejo para vernos los madrugones...? casi no me di cuenta... Sólo porque me descubrí una arruga más de inocencia y un moratón tridimensional y cabrón regalo del fin de semana. En el muslo. De pelearme contra los viernes, porque el sábado y el domingo dejé de escupir contra mi misma y asumí por un momento la realidad y las circunstancias adversas... Pero hoy es lunes y sigue siendo lo que siempre ha sido, el qué ? pues eso. Y lo otro. Como cuando viajas y huyes y ves que allí todo es distinto, pero se regresa y sigue sonando la misma música machacona que no hay manera de bailar con ritmo. Aunque se intente.
Así que lunes de espejos que ya no sé si reflejan con mala leche o lo hacen "sin querer queriendo"... pero yo me puse mis medias remendadas de paseos por el Centro. Esas que me hacen parecer más alta. De las que me desnudo cuidadosamente cuando quiero pisar descalza el suelo de piedras puntiagudas que sangran lo que no quiero ser pero a lo que no me resisto... o cuando me atrevo a mirarme de cuerpo entero en el espejo de una habitación ajena...
... qué vi a las 6:45 de la mañana de hoy en el espejo rodeado de luces que nunca favorecen... Pues vi que ya llegaba tarde, y vi que no conjuntaba el jersey de sueños con la falda de lunes 26 de marzo: ya primavera, por poco verano, casi otoño ... y el invierno que se resiste. Y me resiste.
...y ahí queda reflejada la misma impresión de que nunca me queda el pelo como yo quiero y tiendo a la diadema para sujetarme las ideas que me ensombrecen los amaneceres camino al metro, camino en mi camino... Y el maquillaje, que me sobra porque me emborrona aún más la imagen miope de mí misma...
...no sé, poca cosa sorpresiva si me miro en el espejo... Una gota seca de pasta de dientes justo en el espacio que recoge mis labios pintados de chocolate del desayuno ... Una sonrisa forzada hacia mí misma para empezar bien lo que se supone que hay que empezar ... y un recuerdo "... de Malasaña y el mundo entero" que convierte entonces ese gesto en una carcajada desinhibida que rompe en cientos de diminutas felicidades el cristal que contiene mi otro yo. Y lo digo por que hoy estoy ... de lunes. Y de espejos.
Violeta, marzo 07
*Imagen: "Muchacha ante el espejo" Pablo Picasso. (www.lacoctelera.com/.../aplicate-cuento)
sábado, 24 de marzo de 2007
Rúbrica de círculo concéntrico
...ya no me importa
si en los pasillos perdidos de sus ojos
ya no queda lugar
para mis pasos
a tientas
y mis piernas a medio pintar de su naranja.
Porque sé que lo hubo.
Igual que ya cedo
a la falta de disciplina
para obligarme a no desarroparte
y fantasearte desnudo
de mis labios mordisqueados
y pinceles que son mis manos
sobre la piel lienzo que ahora se tapa
con otras rayas multicolores.
A veces
la realidad
asesina circunstancias
o coloca en su espacio
el auténtico sentido de lo que fueron.
Y duele el dolor a cada movimiento
en quietud
y en sospecha.
Mientras
yo quedo llorándome desde atrás
excluida del círculo concéntrico
del que sólo cojo algún apunte
de conversaciones que ya no me pertenecen...
Violeta, marzo 07.
*Imagen de: sinceridadantetodo.blogspot.com/search/label/...
lunes, 19 de marzo de 2007
...pues parece que un lugar tan mágico como el local en el que cada miércoles -o muchos de ellos- nos dejamos los sentimientos ...ese Bukowski de las piernas de Jennifer, Carlos, Inés y todo ese club de poetas benditos ...va acaparando espacios ... Este, por ejemplo :-)
http://www.larazon.es/noticias/noti_mad30232.htm
http://www.larazon.es/noticias/noti_mad30232.htm
sábado, 17 de marzo de 2007
viernes, 16 de marzo de 2007
...pues ahora si no escribo reviento.
Si
no
escribo
reviento.
Exploto
y lleno
todo ésto
de amapolas
degolladas
por mis uñas cortadas
al ras
del espacio vacío de respiraciones profundas.
uno
dos
y aguanta la compostura...
tres
cuatro
se me atraganta la sobremesa en mitad del estómago...
cinco
seis
no me encuentro en mis propias excusas
me arranco las piernas
me coso los ojos con hilo de esparadrapo
me suspiro
me abstraigo...
...y a ver...
Si
no
escribo
reviento.
Exploto
y lleno
todo ésto
de amapolas
degolladas
por mis uñas cortadas
al ras
del espacio vacío de respiraciones profundas.
uno
dos
y aguanta la compostura...
tres
cuatro
se me atraganta la sobremesa en mitad del estómago...
cinco
seis
no me encuentro en mis propias excusas
me arranco las piernas
me coso los ojos con hilo de esparadrapo
me suspiro
me abstraigo...
...y a ver...
(... y ésto sin contar los huecos punzantes
y que a veces las casualidades
desbordan lo racional...)
...de qué me sirve andar hilando frases absurdas
si aún así
me estallo
me quemo
y lo tengo que disimular...
Violeta, marzo-07
miércoles, 14 de marzo de 2007
...No sé guardar las ausencias de manera discreta...
...te tonteo,
te mosqueo...
...te puteo...
Te evito y también te exploro desde mi rincón salvaje
con los lóbulos guiñados
las piernas mojadas...
...te imagino...
...te asesino...
...otra vez te resucito en unas cuantas vocales
engañadas de consonantes...
Te desayuno a las ocho y cinco.
Y te olvido entre páginas trucadas
pero luego te traigo haciendo malabarismos
hasta el borde de mis nalgas.
... no te quiero
pero
puede
que te siga queriendo.
...para utilizarte...
tus manos
que me buscan las cosquillas
que sólo tú me haces.
Que se mueran todos los versos:
comámonos la cara
los pies
el sexo.
Arrodíllate y dime con la lengua manchada
rómpeme en medio de la cama
párteme por mitad de la espalda ...
Sepárame
y
luego
hazlo.
Apriétame
que te odio tanto ...
Te escupo y me devuelves los cariños;
yo no busco que me sientas definitiva
sólo que me arranques de todos los labios
los gritos
que entres por cada salida...
...que me esculpas los mitos caídos
que me sangres
que te me desprendas
que me llores de seda las cuerdas
con las que me ciñes las muñecas.
Te arropo cuando suenan los cantos
te despierto para que observes
cómo me ato a los pliegues
de tu sombra erguida ...
...te abro el sentir por esa última esquina...
me encierro
me amotino
en el rabillo travieso del ojo
perverso
que
me gusta creer
que me vigila...
...me caminas...
...me corres...
... me alcanzas...
...me vences antes de la salida...
te mosqueo...
...te puteo...
Te evito y también te exploro desde mi rincón salvaje
con los lóbulos guiñados
las piernas mojadas...
...te imagino...
...te asesino...
...otra vez te resucito en unas cuantas vocales
engañadas de consonantes...
Te desayuno a las ocho y cinco.
Y te olvido entre páginas trucadas
pero luego te traigo haciendo malabarismos
hasta el borde de mis nalgas.
... no te quiero
pero
puede
que te siga queriendo.
...para utilizarte...
tus manos
que me buscan las cosquillas
que sólo tú me haces.
Que se mueran todos los versos:
comámonos la cara
los pies
el sexo.
Arrodíllate y dime con la lengua manchada
rómpeme en medio de la cama
párteme por mitad de la espalda ...
Sepárame
y
luego
hazlo.
Apriétame
que te odio tanto ...
Te escupo y me devuelves los cariños;
yo no busco que me sientas definitiva
sólo que me arranques de todos los labios
los gritos
que entres por cada salida...
...que me esculpas los mitos caídos
que me sangres
que te me desprendas
que me llores de seda las cuerdas
con las que me ciñes las muñecas.
Te arropo cuando suenan los cantos
te despierto para que observes
cómo me ato a los pliegues
de tu sombra erguida ...
...te abro el sentir por esa última esquina...
me encierro
me amotino
en el rabillo travieso del ojo
perverso
que
me gusta creer
que me vigila...
...me caminas...
...me corres...
... me alcanzas...
...me vences antes de la salida...
...porque yo no podría haberlo escrito mejor y Escandar lo hace así de bien:
Con timidez
“…se me han olvidado los últimos 5 minutos que no estuve pensando en ti.
hoy hemos vuelto a dormir separados
y yo, ya ves, vuelvo a escribir,
aunque solo sea para contarte lo bien que me quedan tus arañazos.
nada puede ser igual después de correrme a mil pies de altura,
entre tus manos
y las nubes debajo y al fondo,
todas las veces que te ví…y ejércitos infinitos de negros
se pelean con sus dedos para tocarte.
y a veces solo sé expresarme metiéndome dentro de ti,
para que me entiendas: sentir
es una continua contienda que va de tus labios a mis ojos
sin que nadie me defienda,
a vivir se aprende solo.
y en cada beso trato de darte trozos de vida por saliva,
y así de ese modo,
los amantes mueren y resucitan en cada polvo,
mezcla de energía expulsada
y energía recibida,
porque sabemos los dos
que del amor se sobrevive gracias al otro.
por eso
te doy las gracias con timidez,
porque los miedos es eso que ves cuando te sientes solo
otra vez
vuelvo a decir que te quiero porque
joder,
no sé decírtelo de otro modo. “
(Escandar )
(*Escandar Algeet:http://www.escandar.cholloblogs.com/)
lunes, 12 de marzo de 2007
¿Por qué escribir? (Javier Cercas)
Publicado en El País Semanal el día 11 de marzo de 2007.
Escribo porque me encanta que me pregunten por qué escribo. Escribo porque me aburro y porque si no escribiera me aburriría muchísimo más. Escribo porque escribir no sirve absolutamente para nada y sin embargo mientras escribo tengo la absoluta seguridad de que sirve absolutamente para todo. Escribo porque absolutamente nada tiene ningún sentido y sin embargo mientras escribo absolutamente todo parece tener un sentido absoluto. Escribo para leer mejor y también para dejar de vez en cuando de leer, porque el mucho leer embota (esto último lo dijo Nietzsche, que escribía pensamientos paseados). Escribo para escribir algún día un libro paseado. Escribo porque a los ocho años leí Pimpinela escarlata y desde entonces no he hecho otra cosa que intentar plagiar esa novela. Escribo porque a los 15 años yo era un salido y un día otro salido que además era un cabrón me dijo que escribiendo se ligaba, y cuando descubrí que me había engañado ya era demasiado tarde para quitarme el vicio. Escribo porque a los 15 años yo tenía una profesora radiante: un día la interrumpí en clase al grito de que estaba buenísima y ella, que estaba explicando a Borges, me expulsó de clase y yo me impuse como penitencia la lectura de las obras completas de Borges, cosa que todavía no he terminado de hacer y que no creo que termine de hacer nunca, porque en realidad es imposible. De más está decir que escribo porque a partir de los 15 años no me ha pasado absolutamente nada que tenga algún interés. Escribo porque me pagan por escribir tonterías. Escribo porque todavía no he encontrado una forma más decente de ganarme la vida. Escribo (me explico) porque no sé hacer nada útil, ni siquiera atarme los cordones de los zapatos: si supiera curar a los enfermos, no escribiría; si supiera rematar en plancha un libre indirecto, créanme, no escribiría. Escribo porque sí y porque me da la gana, y a quien le parezca mal que me lo diga en la calle. Escribo para poder pensar (esto, creo, lo dijo Cabrera Infante). Escribo porque cuando escribo tengo la impresión acusadísima de que soy una persona inteligente y también de que todos los que me rodean son todavía más inteligentes que yo, sólo que ellos no se dan cuenta.
Escribo para que me lea mi madre, que es la única que me leía cuando no me leía nadie y la única que me leerá cuando ya nadie me lea (¡un abrazo, mamá!). Escribo para que me lean dos tipos que están muertos y dos o tres que todavía están vivos. Escribo para que me lea usted (¡sí, usted, el de la tercera fila, no se esconda!). Escribo porque escribo como Dios (esto, Dios me perdone, es mentira). Escribo porque no creo en Dios. Escribo porque en un mundo sin Dios, escribir, como reírse (pero esto lo dijo Kafka), es casi una obligación moral, o quizá metafísica. Escribo para llevar la contraria, pero todavía no he descubierto a quién. Escribo para entender cosas que sé que no hay manera humana de entender, con la esperanza de que ese esfuerzo fracasado por entenderlas sea ya una forma de entenderlas. Escribo porque la vida es una mierda, y los hombres, un hatajo de indeseables y de cobardes, pero cuando escribo salgo a la calle cantando canciones tirolesas y sintiéndome John Wayne y con ganas de abrazarme al primero que pasa y echarme a llorar de tristeza en su cuello. Escribo porque si no escribiera no tendría ni un solo motivo para respetarme, muy pocos para levantarme por la mañana y casi todos para convertirme en un peligrosísimo oligofrénico, de lo que se deduce que el Estado debería subvencionarme para que siguiera escribiendo. (No escribo, por cierto, para que me quieran más: las personas que me quieren me querrían igual si no escribiera, y las personas que no me quieren no me querrían ni aunque dejase de escribir). Escribo para joder a los que no quieren que escriba y para alegrar a los que quieren que siga escribiendo. Escribo porque, entre nosotros, escribir mola (esto, seguro, debió de decirlo alguien, probablemente un chino). Escribo por todas estas cosas y por muchísimas más. En realidad, escribo por casi todo, porque cualquier excusa es buena para escribir. A veces (Dios me perdone) he llegado incluso a escribir para hacerles creer a quienes me leen que no quiero que me pregunten nunca más por qué escribo ".
Publicado en El País Semanal el día 11 de marzo de 2007.
"No hay ni un solo escritor en el mundo al que no le hayan hecho cien veces esta pregunta. Los escritores contestamos como podemos: unos, con una solemnidad embustera (valga la redundancia); otros, con un chiste laboriosamente excéntrico; otros, con lo que han contestado otros escritores; otros, mirando a quien formula la pregunta como si fuera el tipo más imbécil de la OTAN y murmurando con gesto de asco que la pregunta no es pertinente (cuando la triste verdad es que no se le puede hacer a un escritor una pregunta más pertinente que ésa); la mayoría, me temo, mintiendo como perros. Me avergüenza confesar que hasta hoy he incurrido en todas esas infamias, pero sobre todo en la última; me enorgullece proclamar que eso se ha acabado: en este mismísimo momento, gracias a la gentileza inaudita de este periódico, que me paga religiosamente cada mes por escribir tonterías, me dispongo a decir la verdad, toda la verdad y etcétera. Con todas sus consecuencias. Pero atiendan bien, porque es la última vez que la digo.
Escribo porque me encanta que me pregunten por qué escribo. Escribo porque me aburro y porque si no escribiera me aburriría muchísimo más. Escribo porque escribir no sirve absolutamente para nada y sin embargo mientras escribo tengo la absoluta seguridad de que sirve absolutamente para todo. Escribo porque absolutamente nada tiene ningún sentido y sin embargo mientras escribo absolutamente todo parece tener un sentido absoluto. Escribo para leer mejor y también para dejar de vez en cuando de leer, porque el mucho leer embota (esto último lo dijo Nietzsche, que escribía pensamientos paseados). Escribo para escribir algún día un libro paseado. Escribo porque a los ocho años leí Pimpinela escarlata y desde entonces no he hecho otra cosa que intentar plagiar esa novela. Escribo porque a los 15 años yo era un salido y un día otro salido que además era un cabrón me dijo que escribiendo se ligaba, y cuando descubrí que me había engañado ya era demasiado tarde para quitarme el vicio. Escribo porque a los 15 años yo tenía una profesora radiante: un día la interrumpí en clase al grito de que estaba buenísima y ella, que estaba explicando a Borges, me expulsó de clase y yo me impuse como penitencia la lectura de las obras completas de Borges, cosa que todavía no he terminado de hacer y que no creo que termine de hacer nunca, porque en realidad es imposible. De más está decir que escribo porque a partir de los 15 años no me ha pasado absolutamente nada que tenga algún interés. Escribo porque me pagan por escribir tonterías. Escribo porque todavía no he encontrado una forma más decente de ganarme la vida. Escribo (me explico) porque no sé hacer nada útil, ni siquiera atarme los cordones de los zapatos: si supiera curar a los enfermos, no escribiría; si supiera rematar en plancha un libre indirecto, créanme, no escribiría. Escribo porque sí y porque me da la gana, y a quien le parezca mal que me lo diga en la calle. Escribo para poder pensar (esto, creo, lo dijo Cabrera Infante). Escribo porque cuando escribo tengo la impresión acusadísima de que soy una persona inteligente y también de que todos los que me rodean son todavía más inteligentes que yo, sólo que ellos no se dan cuenta.
Escribo para que me lea mi madre, que es la única que me leía cuando no me leía nadie y la única que me leerá cuando ya nadie me lea (¡un abrazo, mamá!). Escribo para que me lean dos tipos que están muertos y dos o tres que todavía están vivos. Escribo para que me lea usted (¡sí, usted, el de la tercera fila, no se esconda!). Escribo porque escribo como Dios (esto, Dios me perdone, es mentira). Escribo porque no creo en Dios. Escribo porque en un mundo sin Dios, escribir, como reírse (pero esto lo dijo Kafka), es casi una obligación moral, o quizá metafísica. Escribo para llevar la contraria, pero todavía no he descubierto a quién. Escribo para entender cosas que sé que no hay manera humana de entender, con la esperanza de que ese esfuerzo fracasado por entenderlas sea ya una forma de entenderlas. Escribo porque la vida es una mierda, y los hombres, un hatajo de indeseables y de cobardes, pero cuando escribo salgo a la calle cantando canciones tirolesas y sintiéndome John Wayne y con ganas de abrazarme al primero que pasa y echarme a llorar de tristeza en su cuello. Escribo porque si no escribiera no tendría ni un solo motivo para respetarme, muy pocos para levantarme por la mañana y casi todos para convertirme en un peligrosísimo oligofrénico, de lo que se deduce que el Estado debería subvencionarme para que siguiera escribiendo. (No escribo, por cierto, para que me quieran más: las personas que me quieren me querrían igual si no escribiera, y las personas que no me quieren no me querrían ni aunque dejase de escribir). Escribo para joder a los que no quieren que escriba y para alegrar a los que quieren que siga escribiendo. Escribo porque, entre nosotros, escribir mola (esto, seguro, debió de decirlo alguien, probablemente un chino). Escribo por todas estas cosas y por muchísimas más. En realidad, escribo por casi todo, porque cualquier excusa es buena para escribir. A veces (Dios me perdone) he llegado incluso a escribir para hacerles creer a quienes me leen que no quiero que me pregunten nunca más por qué escribo ".
... apuntaos esta fecha en vuestra agenda: el 2 de abril, en el café-librería El Bandido Doblemente Armado, se presenta una antología de poesía hispanoamericana en la que aparece un poema mio, junto con otros de varios poetas amigos... :)
Ya os iré dando más datos al respecto... Buen comienzo de semana!
domingo, 11 de marzo de 2007
viernes, 9 de marzo de 2007
martes, 6 de marzo de 2007
Respuestas sin preguntas
A veces
bueno
casi siempre
o
como de costumbre
de vez en cuando
me pregunto
y otras me cuestiono
si me estaré planteando
lo adecuado
o si al final acabo divagando
y quizá todo eso
no sé
ha sido una pérdida de tiempo
o si he ganado
más de ese algo
que se supone
que todos estamos buscando ...
Poder dormir sin pastillas
apuntar por la mirilla de la pistola
sin el temor
a encontrarnos con nosotros mismos
desconocidos
enemigos
compañeros de espejismos
al otro lado de la pared
que nos estrangula
como a pétalos de plastilina...
...si es que a mí eso no me da miedo
porque a cada rato
nosautodestruimos
nosautoboicoteamos
olvidando
que
con quien tenemos que dormir todas las noches
es con nuestra cabeza
que
se abandona
sobre la almohada
como si no volviese a despertar
con nuestros pies
y nuestro estómago...
Siempre la misma cabeza plagada de libélulas
y
bueno
si
la misma almohada
de pensamientos inapropiados.
Porque nadie dejará eternamente las zapatillas
al otro lado de nuestra cama.
Esa es
por ejemplo
en mi caso
una manera recurrente
de seguir echando barro
plastificando mi memoria
y mis posibilidades
de salir ilesa
de una renuncia emocional
prácticamente impuesta.
...aunque a veces también me da
por querer dejar
ocho horas
oficina
no sé qué tipo de finalidad
realmente
y plantar un ecosistema de emociones
en mitad de mis manos descosidas.
O de un lugar llamado distancia
por ejemplo.
(...todo éste proceso
se resume
en escupir
las dudas
para que no se me enquisten
en forma de pus cilíndrico
y acaben por reventarme
los oídos...)
Sé que no soy especialmente original
en la temática
y que todo ésto me sucede
por haberme empeñado en reconvertirme en ser humano ...
Si hubiese aceptado mi condición de
Nada sin pretensiones
ahora sería pájaro azul maravilloso sin agobios de alquileres
_aunque tal vez en peligro de extinción_
o un semáforo en ámbar
o una bolsa de la compra.
O un paisaje del norte de algún sitio
donde todos los días llueve
menos hoy
y han salido todos a pasear.
Pero no,
soy la mujer que dejar caer sus impresiones
demasiado sinceras
y que se sigue preguntando
milimétricamente
si el espacio que resta
entre el rostro de los vivos y el suyo mismo
merece una caminata descalza
entre las ortigas que nacen
atadas a sus tobillos.
Y ésto es lo que me queda
aunque me escueza
la lluvia ácida en la risa...
(Cómo cuesta desprenderse...
... irracional
que hasta
a mí misma
me parece.
Tus ojos...
desiertos
ahogados
de
peces).
Violeta , marzo-07
lunes, 5 de marzo de 2007
Respira.. positívate y ríete de ti toda la vida
Renace.. quien dijo que era fácil la partida
Tú eliges... juégala
Descansa.. Carretera y manta
Tranquilita niña y no pierdas la calma
que tó llega, tó llega, tó llega...
Sólo tarda lo que tiene que tardar
¡Respira! ¡Coge aire! ¡¡Respira!!
El viento sopla, casi cada día, algún ratillo,
casi como todos los días, pero nunca igual
Resuelve el pulso!
Déjate llevar! Déjate llevar!
Para los tic-taques y la cuenta atrás
¡Coge aire!
Así no hay manera, suelta gas y frena
Tira la moneda, tú tienes madera
Conserva tu eje, no pierdas el este
Con el que arremete, nuestro soniquete
No es ningún discurso, resiste al impulso
No pierdas el pulso, esto es un abuso.
Ven p'acá morena y abandona penas
No pierdas la calma, falta mucha tela.
Respira. Coge aire ¡¡¡ Respira !!!
La vida es breve y dos veces bella
tres veces dura y cuatro te revienta
cinco veces te adormece y otras de desvela
una te equivocas y otra aciertas una entiendes
y otra no entiendes una mierda y otra dan las seis y media
la rueda sigue... ¡vaya dilema!
Playas mojadas, bajan la guardia
en mi cabeza
y la espuma de tu cuerpo que embelesa y que dá ganas a
sí despacito reconozco libertad
Yo que más quiero:
te escribo mis canciones, descansan mis visiones
le canto a la alegria, que se vayan desdichas y desamores
por un instante...sin dan las siete...¡que más da!
Así no hay manera, suelta gas y frena
Tira la moneda, tú tienes madera
Conserva tu eje, no pierdas el este
Con el que arremete, nuestro soniquete
No es ningún discurso, resiste al impulso
No pierdas el pulso, esto es un abuso.
Ven p'acá morena y abandona penas
No pierdas la calma, falta mucha tela.
Respira. Coge aire ¡¡¡ Respira !!!
(Ojos de Brujo, "Respira")
*Imagen:margarida23.blogspot.com/2005_10_01_margarida...
sábado, 3 de marzo de 2007
Con Tus Letras A Otra Parte
...yo sí soy la misma.
Y no consigo escribir sobre sillas azules
en las que nunca llego a sentarme
_en el juego ese ... el juego de las sillas_
Las sillas azules
no
me inspiran.
Tampoco los lagartos ciegos.
Sí tu presencia absurda.
Sí el Todo Ésto claustofóbico.
... que a mí también me da rabia
pero no me puedo alegrar.
Ni puedo prometerlo para un futuro.
Si quieres te cuento otra mentira
y así nos bajamos de la noria
y del mareo.
Y si no te gusta lo que oyes
te tapas los oídos
con los mismos ecos podridos
con los que ayer
me quemaste entera por dentro.
... que a mí también ya me duele todo
y me doléis todos
mientras desde el otro lado te dedicas a abofetearme.
Es evidente que sentirse el perdedor de una carrera
en la que no se va a participar
de primeras
y de últimas
es ridículo
y una pérdida de tiempo.
De eso
reconozco
que no quise darme cuenta...
(Pataleo)
Pero los gritos despotricados
me entumecen las neuronas
y luego
estoy
como una gilipollas
reprochándome vidas y devaneos.
También sé hacer autocrítica:
soy egoísta
porque
es que
ya
no aguanto.
Me equivoco.
Y sí.
Y no sé si me arrepiento.
Ya conseguí entenderlo todo
reventándome la ilusión a petardazos.
Con pena desaparezco
de las imágenes proféticas que me regalas ...
(Pero si no querías más
pues joder
no pinches
no busques
no estés).
Y no me recuerdes más a ti mismo
porque es que ya hasta me haces dudar de mí misma ....
Y no pretendas entenderme ...
...que yo me trago con vino a la hora de la cena
y aquí nadie se preocupa por las invitaciones.
A lo mejor no eres el que yo creo ...
o me da rabia pensar que yo sí soy ...
... qué más da
eso sí
las justificaciones siempre por delante ...
Lo único que voy a permitirme
es poder recurrir a memorias traidoras
cuando no me quemen los hombros ...
....y a lo mejor decirte que siento los daños colaterales...
Ya me cansé de autodestruirme
usándote como herramienta mortal.
No quiero sentirme basura
pedir siempre perdón
pensarte hasta la locura ....
Aunque ya me has echado
deja
que ya me voy yo...
Violeta (Marzo-07)
Olas de tres de bastos y cinco de copas
El sol me quemaba aquella tarde
justo en la esquina traviesa
donde las dunas
reptan su doblez por mi escote.
Me di la vuelta
y clavé los ojos arenosos
en el espacio donde la niña
dibujaba
no sé qué intento
por pisar el agua sin mojarse
e interrumpía
mi postura de manos
sujetándome la conciencia
y encima
el cielo abotargado de silencios.
(No coincidimos en el tiempo
de ir a buscar
peces muertos
en la orilla de mi boca)
Alguien echó sobre la toalla el cinco de copas
y entonces es que debió ganar la partida...
No sé.
Nunca he sabido jugar al tres de bastos
por eso
siempre
acabo desperdigada en la marisma
recogiéndome entre sirenas rotas
y cojines de algas grises...
Violeta
(marzo-07)
*Imagen: eriosoft.com/arandanilla/page/59/
viernes, 2 de marzo de 2007
Raro asunto la vida: yo que pude
nacer en 1529,
o en Pittsburg o archiduque, yo que pude
ser Chesterton o un bonzo, haber nacido
gallego y d’Ors y todas estas cosas.
Raro asunto
que entre la muchedumbre de los siglos,
que existiendo la China innumerable,
y Bosnia, y las cruzadas, y los incas,
fuese a tocarme a mí precisamente
este trabajo amargo de ser yo.
Miguel D´Ors (De "Es cielo y es azul")
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