self service


por si me da por recordar
parques
por qués
pasos de cebra desteñidos
sábados de noviembre despistados
mariposas turquesas
muertas
aunque parecían vivas en mi estómago
y detrás del cristal de tus ojos
brazos
luces en tus brazos
versos en tus muñecas
besos deslenguados
y desayunos salados
más abajo de tu vientre

voy a pensar

que el futuro está pasando
y que ayer
siempre
se referirá a un
tú

hasta que
el pasado decida dejarte huir de entre mis rizos

.
.
.


mientras
hay un hombre solo
en la barra de este restaurante de comida rápida
bebiendo café quemado
en un vaso de plástico no ecológico

y pensando
que
ojalá
creyese en dios
y en su presidente
o por lo menos en su padre

/porque él
hoy
también se siente incapaz de hacerse promesas/

y esperando a que
Nueva York
o su vida
abran por vacaciones


marzo, 08.