la plaza de españa guarda
vomitados de fin de semana
en cada esquina de los bancos verdes con dinero de juguete
en las rejas de las tiendas de grandes marcas

la gente sale de los teatros
ven musicales y se creen que cantan
esta noche soñarán con una vida mejor para todos

hay putas bonitas
jugando al corro de la patata
llevan minifaldas fosforitas
que yo nunca me atreveré a desvestir

hay persecuciones policiales
cada dos de la mañana
y se caen los delincuentes
por el hueco del ascensor
que conecta con Noviciado

el metro es como una verbena
de las fiestas de mi barrio

el viento suena en los tejados
como la nieve
que alguien deja derretirse en un corazón sin geranios

qué he sido yo
antes de ser lo que no sé que soy

a lo mejor un trozo de tu voz desgarrada
a lo mejor la minifalda
que descubre
unas piernas de una mujer
capaz de cometer atrocidades

qué ganas tengo de perderme contigo
un otoño entero en El Retiro

.

y emprendo la vuelta
no sé si seguirán en pie las tiendas
de alimentación latinas
o las habrán sustituido por pisos de lujo sin paredes

alguien tira la basura fuera de horario
y la portera regaña de reojo

un trozo de acera roto por el tacón equivocado

.
.
.

a qué suena este fin del mundo:

a querer pasarlo contigo
si es que alguna vez llega

.
.
.




violeta, febrero 09